A todos aquellos que, honradamente, puedan colocarse la mano en el corazón. A quienes de verdad, se sientan invadidos de esa fuerza interior que, en ocasiones,  hace morderte los labios y tragar sin explicaciones convincentes, toda la mierda que segrega la envidia, el despecho, la ambición disfrazada y el revanchismo inculcado por las corrientes de moda. A quienes soportan el insulto, la vejación, las falsas acusaciones y el desprecio de aquellos que son capaces de escupir y vomitar miserias bajo un pseudónimo cobarde.

A los oriolanos de verdad.

Dicen que Orihuela se nos muere y quienes lo dicen, son capaces de escribir en los medios públicos, todas las negruras del mundo, bajo un pseudónimo, para de esta forma, poder triturar a quienes nos gobiernan, a quienes intentan gobernar y a quienes supuestamente apoyan al gobierno, escondidos en sus cuevas.

Dicen estos mismos catastrofistas, profetas de la ignorancia, que la culpa la tienen “los curas, las monjicas, los enfermos de alzeimer, los dementes seniles, los retrasados mentales y un largo etc de personas semejantes” que son llevados a las urnas de la mano de los del PP para conseguir más votos. (La Verdad 15-11-09)

Dicen que el hundimiento de Orihuela es debido a ciertas empresas que la están llevando al caos, y las mencionan con sus nombres y apellidos, escondidos, claro está, en sus pseudónimos.

Dicen y dicen tantas cosas que, me apena pensar en tanta rabia y en tanta energía perdida o mal canalizada.

La anterior generación a la nuestra cometió la torpeza de soltar y desbocar esa rabia incontrolada, enfrentando a hermanos contra hermanos, para caer en situaciones de odio y venganzas de las que hoy, debemos desterrar su recuerdo.

Si hacer daño es malo de por si, todavía es peor hacerlo a traición, por la espalda y bajo la capucha oculta del pseudónimo.

No admitamos el chantaje, la animadversión, los rumores, incluso las evidencias, cuando estas no vengan reflejadas a cara descubierta. Lo otro, es pura cobardía.  No me vale la excusa de saber nadar y guardar la ropa, cuando el nadador tira la piedra y esconde la mano.

Que Orihuela no va bien...hay que estar ciego, sordo y corto de entendederas, como para no verlo, oírlo y comprenderlo. Pero ya comienzo a estar harto de tanta acusación sin alegar remedios, de tanto etiquetado con verdades a medias y por supuesto, de tanta gente que empuja desde la sombra, por miedo a ser descubiertos.

Orihuela necesita de emprendedores constantes que no quieran enriquecerse en dos días, de gente inteligente, que de siempre la cara y de aquellos que se olviden de las barbaridades de otros tiempos, empleando la memoria en un presente que, bien remodelado, puede llegar a ser el futuro de nuestro pueblo...de tu pueblo y el mío..de este pueblo que, a muchos, nos escuece en el alma.

Con el permiso adelantado de todos los talentos despiertos, y llamando la atención, discretamente, eso si, de los analfacadémicos de la gilipollez, me van a permitir que les de mi humilde y quizás poco acertada opinión, de un fenómeno que está sucediendo hace tiempo en el mundo mundial y que, por lo menos a mi, me deja perplejo y mirando al mar, cuando menos.

Y la verdad es que me trae sin cuidado o me la deja al pairo, como se suele decir; lo que pasa es que el virus ha llegado ya hasta joderme los tuétanos del oído, escuchando a ciertos personajes públicos.

Que se conmemore el día de la mujer, el día del orgullo gay, el día del pulpo a la gallega o el día de la virgen de la teta al hombro, bueno...cada uno que se la pele como quiera o como pueda, aunque me jode que no se conmemore el día del hombre, el del macho ibérico o el de los calamares a la romana.....todo es cuestión, como el rascar, de empezar.

Pero escuchen la gran retorta, la difusión televisiva de los malos tratos a las mujeres, porque, claro está, solo se maltrata a las mujeres a la vista de los enunciados, es la siguiente :

Sale una señora o señorita del mundo de la popularidad y dice así, descaradamente: “De todos los hombres que ha habido en mi vida ninguno es más que yo” ...ni menos tampoco, pues vaya una chulería que se traen las pivas.

Después sale un caballerete, también de los órganos de la popularidad y se suelta el pelo con otra perla parecida: “ De todas las mujeres que ha habido en mi vida, ninguna es menos que yo” ....entonces que son..¿más? y luego dirán que no hay calzonazos..

Yo no lo entiendo, en lugar de salir predicando la igualdad, ya empiezan a volver loca a la peña para que no sepan a que palo quedarse, así que ahora me lo explico todo. Los mensajes publicitarios de las conmemoraciones, no son más que silogismos engañosos de donde podamos obtener conclusiones verdaderas a través de premisas falsas o viceversa. Esto es lógica, lo demás son cupiñas al aire.

Me cabrean los malos tratos, pero en ambos sentidos, ¿o es que no hay miles de hombres que callan por vergüenza su debilidad física y hasta mental ante la parienta?...¿por qué cuando se habla de violencia de género, siempre miramos a las desvalidas mujercitas?...¿por qué no ya de una puñetera vez se equipara la violencia de las parejas con absoluta equidad y equilibrio?..¿saben que la violencia psíquica hace más estragos que la física?...por que la segunda, con un poco de suerte puede curarse, pero la primera...tiene poco arreglo y el calvario se lleva toda la vida, o toda la muerte después de un suicidio.

Así que, pienso que ya está bien: todos iguales, pero de verdad, sin melodramas lastimeros y sin conmemoraciones excluyentes que lo único que consiguen, ante el manojo de descerebrados, es dar la oportunidad de hacer el gilipollas.

Hace unos días, cuando daba esas cabezaditas de rigor, que se dan después de la cena familiar, mientras el resto de la misma, se llena de la cultura popular que nos ofrece el supositorio de “Gran Hermano”, o el jeringuillazo de “Sálvame” o algo así....con más o menos dengue y sobre todo, con un descaro que lo flipas, me pareció ver entre las brumas del sueño, un reportaje acerca del abandono de las mascotas, concretamente de un perrito, feo él y bastante zarrapastroso, que al final de sus días lloraba y se lamentaba diciendo que donde estaba, que aquello no era su casa, que vinieran a por él , que él no tenía culpa de nada............. en fin, un desconsuelo tal que te entraban ganas de coger a aquel chucho, traerlo a tu casa y darle unas palmaditas en el lomo diciéndole aquello de: ¡ánimo que ya estás en casa!. Después te enteras, que estos videos promocionales de concienciación ciudadana, cuestan un pastón de los que no caben en la maleta de un flamenco, de estos que se quedan con los entresijos de los Ayuntamientos.

Fíjate y ahora me viene a la cabeza, esas continuas noticias de ancianos y menos ancianos, que zarandeados por una crisis, que ellos no han buscado, se ven desposeídos de sus viviendas por los dueños del mundo, por los amos, por esos poderosos que están donde están, gracias al trabajo de todos y  más que de nadie, de esos mismos ancianos que dieron casi toda su vida para que ellos ganasen pingües beneficios con desmedida usura.

Aquí, los Ministerios de penas y condolencias, no hacen videos promocionales de concienciación ciudadana..nada señores: ¡los viejos ya no producen!...¡son una carga que no hemos de soportar! ....hay que abandonarles en medio de la carretera, como al  perrito aquel del video...total por uno más..¿quién se va a enterar?

Otras veces, nuestra madre protectora, la Hacienda Pública, deshijada en Agencias Tributarias, como diría mi amigo Manolito, es la encargada de joder a los pensionistas con inventos del TBO, que no los entiende ni el dios de los efesios y los deja en la calle, limpios de polvo y paja, con la conciencia intranquila y hasta con la estúpida sensación de haber defraudado a la gran madre patria.

Aquí tampoco se hacen videos promocionales por los Ministerios del perreo callejero, a lo sumo, salen cuatro viejas plañideras de pago, asomándose a la ventana de la “Light producción” para vender sus intimidades por cuatro cochinas perras que, al final, se restriegan por los morros unas a otras.

En fin, un desastre.

Yo, si es verdad que existe la reencarnación, quiero ser mascota, para vivir como un perro y si al final tuviera poca suerte y me abandonasen, al menos, tendría la compensación de ser nominado en uno de esos videos promocionales de concienciación ciudadana. ¡Sí señor! ... que lo primero es lo primero, que una mascota es una mascota y al abuelo o a la abuela, los han traido los reyes Magos de Paris....¡hala!

Haciendo una discreta reverencia y tocando levemente el ala de un imaginario canotier, damos la bienvenida, como cada año, a noviembre, sala de espera del invierno y paréntesis otoñal de colores pajizos. Es la época de Renoir, Cézant y todos aquellos artistas que penetraban en la naturaleza de las hojas caídas. Es el tiempo de las mañanas frías acompañadas de lluvia y niebla y de las tardes deslustradas por ocasos de soles rojizos.

Noviembre es el mes de los poetas románticos, de aquellos que miran la lluvia tras los cristales de su ventana y sienten la asfixia de la nostalgia de otros tiempos, perdiéndose en las gotas de agua.

Noviembre huele a otoño, a las flores de crisantemo, a lutos y rostros escondidos tras un turbio velo.

Noviembre huele a flores de cementerio.

Son esos días que amanece en el pueblo, con las voces del arropero, como cada año, con esas alforjas llenas del caldo denso y su canto inconfundible que llena los vientos: ¡¡arrope!!...¡¡arrope y calabazate!!.....

Es el mes de los recuerdos, porque, no me gusta llamarle muertos, a quienes siempre están vivos en nuestro pensamiento.

Había un ciprés, recuerdo, que cuando llegaba este mes, inclinaba su copa, cada mañana en señal de respeto. Aquel espigado y vetusto ciprés que guardaba eternamente los sueños de su gran amigo y compañero. Estaba plantado a los pies del frío mármol, casi rozando las erosionadas piedras del monumento y cuando racheaba el viento, se humillaba de hinojos sobre la raida cruz, y esas tronchadas macetas tupidas de crisantemos.

Y siempre me hacía la misma pregunta: ¿quién ponía tus flores?..¿quién se acordaba de ti?......quien,  si estabas solo bajo el ciprés, lejos de tu compañero......

Huele ya a noviembre, y cada mañana sigo escuchando la ronca voz del arropero: ¡¡arrope!!......

Las calles amanecen húmedas. Son las frías mañanas que forman la antesala del invierno.

Un olor caliente de tahona se introduce por los resquicios de mi ventana y deja pasar los recuerdos de nuevo. ¡Ay el olor!..¡cuanta memoria arrastra en sus travesuras con el viento!. Olor a huesos de santo, a yemas azucaradas , a trastienda de horno......

La memoria del olor se hace intensa en noviembre y se disipa en los corazones con el recuerdo. ¡Qué lejos quedan aquellos días! --¡qué lejos queda el tiempo!..

Noviembre siempre me recuerda aquel viejo poema que compuse en mi juventud..............

No queda el cuerpo

y tu recuerdo permanece,

dejando allí guardados

polvo y tierra,

depósito temporal

de tu pensamiento

que no muere......

Uno, que ya salió de quintas hace muchos años y hasta ha dado por desaparecida aquella vieja cartilla militar en la que ponía en letras muy grandes: Valor y a continuación se decía: SSPM (cada uno que lo interprete como quiera) se queda perplejo cuando, delante de la caja de colores, que nos está educando de nuevo a todos, te fulminan con el serial de “Física o Química” o con el tan esperado, según los medios, “Curso del 63”.

Con el primero, o sea, el de la física y la química, todo parecido con la realidad, es una ilusión óptica que no se la cree ni el más embustero, farsante y gilipollas del curso que sea, en el Colegio que se intente parodiar y con el plantel de enseñantes que se quiera imitar. Allí la gente no va ni a dar clase, ni a tomarla. Aquello es un putiferio privado donde no se sabe donde empieza el profesor y donde termina el alumno. Aquello es un coto de caza, un desmadre, donde la vergüenza, ha cedido su lugar a la golfería, al exhibicionismo gratuito y a una pérdida de valores que ha despachado en un pis plás, el concepto noble de la enseñanza y el respeto al profesor, además de la cordialidad y el compañerismo entre alumnos.

Por esta razón y por las circunstancias actuales por las que pasa la enseñanza, se esperaba con suma impaciencia, la serie de “Curso del 63”, pero nada, erre que erre. Aquí se pasan por lo menos dos pueblos.

Miren, yo tenía un profesor de matemáticas que imponía todo el respeto del mundo y que al mismo tiempo era querido por todos sus alumnos como si de un segundo padre se tratase. Dicen que era la pipa, una pipa mágica que llevaba en el bolsillo, con la que, a diario, cuando llegaba a clase por la mañana, en medio de la ponzoña y el sueño, nos dejaba despertar un buen rato, mientras él se liaba su cigarrillo, lo cortaba con las tijeras y lo metía en la boquilla para prenderle fuego con su mechero de alcohol. Después de esta larga ceremonia, se recostaba en el sillón y la daba unas largas chupadas a la pipa, hasta que le entraba la tos, esa tos que le hacía dejar toda la parafernalia iniciada y tomarse un buen trago de bicarbonato sin agua, que sacaba de un tubo guardado en su bolsillo.

Después, comenzaba la clase. Posiblemente media hora nada más, pero ¡que media hora!....él nos decía: “Esto hay que saberlo durmiendo” y así lo aprendíamos durmiendo con el cariño y el calor de su bondad.

Don fulano......que hoy estamos muy cansados.

Y Don fulano alargaba la ceremonia de la pipa mágica un poco más, lo suficiente como para cerrar su clase con la justa medida de algún logaritmo o de alguna fracción algebraica.

Jamás un profesor se interesó por el tipo de calzoncillos que llevábamos los alumnos, ni los sujetadores de las chicas. Jamás un profesor se regodeó cortándonos el pelo ni prohibiéndonos determinadas normas de conducta. Pero eso sí, no recuerdo que nadie llamase a su profesor: ¡oye tío! ni le soltara el malsonante ¡hijo de puta! y mucho menos que le amenazase con darle una paliza.

Pienso que antes, los profesores, estaban hechos de otra madera, o que estaban más protegidos si cabe por la ley o el sistema..¡quien sabe!. Aunque para no jorobar a nadie, yo me quedo con la pipa, aquella pipa mágica del profesor de matemáticas.

¿Ustedes conocen aquel dicho o frase popular de: “Ahora que estamos tan a gusto, ya verás como viene alguien y la jode”?..Pues bien, eso es lo que suele pasar en algunas Asociaciones, Tertulias, y como no....Comparsas.

Que las cosas comienzan a marchar bien, que la gente disfruta y está a gusto con sus cosas, con sus fiestas, sin pedir más ni menos, sin exigir más de lo justo, sin sobrepasar las posibilidades de los bolsillos comunitarios....¡peligro! porque cuando todo parece rayar en la normalidad bien entendida, llegan los inventores de “un millón para el mejor” y te programan una procesión, sin velas,  sin pitos y por si faltaba poco, sin gente para alumbrar ni pitar. Y no contentos con eso, después de pasar por el chusco del turuta, son capaces de convencer al lucero del alba de que ellos no han tenido la culpa, de que ellos no podían imaginar... y hasta le dan la vuelta a la tortilla para quedar como las propias rosas y vaciar todas las culpas y responsabilidades en los demás, ya que ellos han trabajado lo propio y los demás no han dado ni golpe.

¡Bendita es la mano que bendice y da de comer al pobre! Pero maldito es aquel que  muerde la mano de quien consciente o inconscientemente, le da un cacho de pan.

Todavía estamos lejos de la Fiesta de Moros y Cristianos, aunque algunos llevemos aún la chilaba puesta y cualquier cosa que huela a Celebración, aquí, en esta tierra, es sinónimo de negocio, de oportunidad para sacarle las cuatro perras al emocionado de turno. Los eventos son carreras de cuadrigas en un circo romano, al estilo de Ben Hur y el que me estorba me lo cargo, lo destruyo entre el vocerío de la gente y si es posible lo lapido en público, para que todos se enteren. Al final, mi meta estará cumplida: la bolsa llena y la trepa conseguida.

El concepto de amistad, la agrupación de las familias, el respeto mutuo, la ayuda desinteresada, es algo que echamos de menos y en nuestro silencio cobarde, permitimos que medre y suba hasta el podium, quien más se merece estar escondido y postergado en el último de los lugares, sin regalos ni prebendas.

¡Ay Señor, Señor!......perdónales porque ellos sí que saben lo que se hacen y aún a sabiendas, siguen haciéndolo con el chupa chups en la boca y si al final te he visto, no me acuerdo.

¡Animo compañeros!....ahora que estamos tan agustito...... rompamos el silencio secular que nos oprime y levantemos la voz para denunciar al Inquisidor, al aprendiz de Fray Gleda, porque todos somos iguales, porque todos somos amigos y porque en esta envidiada Comparsa, sigamos estando así....tan agustito.

Acaba de comenzar el curso escolar. Septiembre es un mes de carreras, de libros, de llantos y como siempre, de lamentaciones.

Cada año se pone de moda una fanfarria y cada temporada terminan los pitos desafinados, sin conseguir hilvanar una discreta partitura.

Este año lo que priva es hablar de la poca educación que tienen los niños, de lo mal hablados que son y sobre todo, del mal trato que propinan a los profesores....como si eso fuera algo nuevo que hayamos descubierto recientemente.

Cuando se inició aquella famosa LOGSE, parecía que iba a salvar a la patria de fracasos escolares, de alumnos desengañados del sistema y sobre todo, que al fin, los padres, iban a tener una participación completa en el desarrollo educacional de sus hijos.

Pero no fue así y quienes estábamos en este asunto, que no nos dejaban opinar si quiera, tuvimos que sufrir la tragedia anunciada de un fracaso escolar creciente, una pérdida de valores en los alumnos y el tormento diario de la impotencia ante la prepotencia de los chiquitos.

Tengo la conciencia limpia y como yo, miles de profesores que no estábamos de acuerdo con el sistema y hasta teníamos que soportar la burla de aquellos compañeros “progres” (chupópteros y escaladores) y las amenazas de muchos padres que, delante de sus hijos, nos quitaron totalmente la autoridad secular del profesor, del maestro.

No me valen las excusas sofocadas de los papás, que ante una llamada de atención de sus vástagos, te contestan con la misma frase de siempre: ¡Mi hijo en mi casa es un cielo!...Mire usted señor, o señora, su hijo o su hija, cuando salen de su casa se transforman como el Dr. Jekill y si lo quieren más moderno, como la máscara verde. En ese momento son capaces de hacer barbaridades que ni ustedes mismos las comprenderían y tienen delante de su objetivo, a un profesor de más o menos edad, cosa que les importa bien poco, para reírse de él, chantajearle con falsas denuncias y si llega el caso y pueden, propinarles una buena zurra, por no decir algo peor y más violento.

Lo siento papás, pero esta es la cruda realidad y yo mismo he visto a muchos padres, azuzar a sus hijos con frases como: ¡no consientas que se suba encima de ti!,,,¡estos tíos disfrutan suspendiendo a la gente!...¡dile a fulano que lo espero a la salida del colegio!.....

Demencial y de vergüenza. ¡Qué bajo a caído la entrañable y venerada figura del maestro!....y lo triste es que desde el primer día, sin conocer a nadie, los chiquitos se dirigen a su maestro con aquello de: ¡Oye tú!...¿cómo te llamas? Y el maestro, o algunos maestros, con profundo pesar y mordiéndose la lengua de rabia, le contestan: ¡De usted joven!...¡de usted!

Se me han puesto los pelos como escarpias, leyendo las declaraciones de Doña Margaret Chan, Directora de la OMS y máxima responsable del control de la dichosa “Pandemia” y al mismo tiempo, no paro de recordar que, tal día como hoy, los asesinos de Alkaeda, sembraron el terror en el mundo civilizado, con la destrucción de las dos torres gemelas y por asimilación y hermanamiento, me acuerdo del suceso del Metro de Madrid y tantas otras cosas que están sucediendo en el mundo, que te hacen pensar hasta en los siete jinetes del Apocalipsis de San Juan.

El caso es que señales del Armagedón, las hay y la última gran batalla , al parecer, está por comenzar. El problema es que cada vez adopta una forma distinta de ataque y el enemigo se disfraza de mil y una manera para sorprendernos. Y no es que no lo intente con ataques de todo tipo, por tierra, mar y aire, pero al parecer, los habitantes del planeta son de una madera especial y no hay quien pueda con ellos.

Pero volviendo con lo de la Pandemia y la señora Chan, tengo la impresión de que esta dama  del pato Chen y los palillos para el Can con bambú, está intentando promocionar algo a sabiendas de que no dará resultado, porque si no, a santo de qué estas declaraciones: “Nos enfrentamos a un virus desconocido, casi imposible de detener y capaz de infectar a toda la población mundial”.... ahí es nada, infectar a toda la población mundial. ¡Date por jodido Manolo!...la tos del otro día era de la Gripe A y tú Regino, esas calenturas que te dan cada año antes del llegar el otoño, son también de la Gripe A y no sigo hablando porque me estoy notando cierta fatiga mientras escribo y podría ser también un principio de Gripe A.

¡Vaya verbena que nos ha montado usted señora, y nos faltaba el Hospital de San Bartolomé, con sus declaraciones de estar preparados para hacerle frente con absoluta normalidad (creo que es la primera vez que hacen unas declaraciones de este tipo.....y de ninguno).

Bueno, vamos a ver quien mete más miedo de todos, precisamente, quienes más tienen que calmar a la gente, son aquellos que más nos están metiendo el calambre por salvas sean las partes.

A mi esto me parece una feria de panderetas y saltimbanquis pasando después el platillo para ver quien coge más propinas. ¿Recuerdan ustedes como nos acribillan a publicidad de una película sensacional antes de estrenarla?..¿Han visto las colas de taquilla que esta publicidad es capaz de conseguir?...y después de ver la película entre apretones y sobaos, ¿quién no ha dicho?: ¡pues no es para tanto!....

En fin, que el Apocalipsis de San Juan cap. 16, vers. 16, hoy vulgo pandemia de algo, empieza a sonarme ya a pandereta.

Cuando a lo lejos se ve marcada tu figura elegante y guerrera, investida de color y fantasía, en un fuego exultante que deslumbra, todos los ojos permanecen  estáticos, sin apenas pestañear, porque la cámara lenta de tu vuelo, más que paso, nos descubren tu figura, la figura de Leandro.

Esa majestad que derrochas por todas tus fisuras, es algo que no se aprende, es un privilegio con el que se nace y con el que se extingue la arrogancia, para dejar paso a una prolongada sucesión de movimientos armónicos que embelesan a quienes lo contemplan.

Así te he visto desfilar siempre amigo Leandro y así permanecerás siempre en ese discreto rincón de mis recuerdos que guardo con las llaves de mi corazón.

Hoy eres Síndico del Oriol, Ilustrísimo Señor y Testigo presencial de nuestra Orcelis en todo el reino y yo, permíteme esta licencia, me siento como algo tuyo, como ese diminuto suspiro de amor que llevarás en tu garganta, cuando tengas en tus manos la Gloriosa Enseña, ese trozo de algo muy nuestro por lo que hemos luchado y seguiremos luchando tanto y tanto.........

La Fiesta, nuestra Fiesta, aquel hijo que creamos pobres de conocimientos, pero que criamos llenos de ilusión, ya es mayor de edad y nos pide que le escuchemos, que le pongamos toda la atención que se merece, que no le abandonemos nunca. Pero estoy tranquilo, estamos todos tranquilos, porque todavía quedan hombres como tú que sabrán llevar la dignidad de nuestros símbolos con la honradez y con el prestigio que se merecen.

Estoy completamente seguro que nuestra Orcelis, se llenará de orgullo y en todos los ojos brotarán esas lágrimas sinceras salidas del corazón de miles de oriolanos, cuando desde el balcón y por las calles de la ciudad, lleves con total merecimiento a nuestro Oriol.

Leandro, permíteme ese día, un rinconcito en tu corazón.

Un abrazo.

LOS NAZARIES NO SEREMOS LOS MEJORES PERO DE AHORA EN ADELANTE SEREMOS LOS MAS ENVIDIADOS