EL BLOG DE TONY JUAN

Hace unos días, cuando daba esas cabezaditas de rigor, que se dan después de la cena familiar, mientras el resto de la misma, se llena de la cultura popular que nos ofrece el supositorio de “Gran Hermano”, o el jeringuillazo de “Sálvame” o algo así....con más o menos dengue y sobre todo, con un descaro que lo flipas, me pareció ver entre las brumas del sueño, un reportaje acerca del abandono de las mascotas, concretamente de un perrito, feo él y bastante zarrapastroso, que al final de sus días lloraba y se lamentaba diciendo que donde estaba, que aquello no era su casa, que vinieran a por él , que él no tenía culpa de nada............. en fin, un desconsuelo tal que te entraban ganas de coger a aquel chucho, traerlo a tu casa y darle unas palmaditas en el lomo diciéndole aquello de: ¡ánimo que ya estás en casa!. Después te enteras, que estos videos promocionales de concienciación ciudadana, cuestan un pastón de los que no caben en la maleta de un flamenco, de estos que se quedan con los entresijos de los Ayuntamientos.

Fíjate y ahora me viene a la cabeza, esas continuas noticias de ancianos y menos ancianos, que zarandeados por una crisis, que ellos no han buscado, se ven desposeídos de sus viviendas por los dueños del mundo, por los amos, por esos poderosos que están donde están, gracias al trabajo de todos y  más que de nadie, de esos mismos ancianos que dieron casi toda su vida para que ellos ganasen pingües beneficios con desmedida usura.

Aquí, los Ministerios de penas y condolencias, no hacen videos promocionales de concienciación ciudadana..nada señores: ¡los viejos ya no producen!...¡son una carga que no hemos de soportar! ....hay que abandonarles en medio de la carretera, como al  perrito aquel del video...total por uno más..¿quién se va a enterar?

Otras veces, nuestra madre protectora, la Hacienda Pública, deshijada en Agencias Tributarias, como diría mi amigo Manolito, es la encargada de joder a los pensionistas con inventos del TBO, que no los entiende ni el dios de los efesios y los deja en la calle, limpios de polvo y paja, con la conciencia intranquila y hasta con la estúpida sensación de haber defraudado a la gran madre patria.

Aquí tampoco se hacen videos promocionales por los Ministerios del perreo callejero, a lo sumo, salen cuatro viejas plañideras de pago, asomándose a la ventana de la “Light producción” para vender sus intimidades por cuatro cochinas perras que, al final, se restriegan por los morros unas a otras.

En fin, un desastre.

Yo, si es verdad que existe la reencarnación, quiero ser mascota, para vivir como un perro y si al final tuviera poca suerte y me abandonasen, al menos, tendría la compensación de ser nominado en uno de esos videos promocionales de concienciación ciudadana. ¡Sí señor! ... que lo primero es lo primero, que una mascota es una mascota y al abuelo o a la abuela, los han traido los reyes Magos de Paris....¡hala!

Haciendo una discreta reverencia y tocando levemente el ala de un imaginario canotier, damos la bienvenida, como cada año, a noviembre, sala de espera del invierno y paréntesis otoñal de colores pajizos. Es la época de Renoir, Cézant y todos aquellos artistas que penetraban en la naturaleza de las hojas caídas. Es el tiempo de las mañanas frías acompañadas de lluvia y niebla y de las tardes deslustradas por ocasos de soles rojizos.

Noviembre es el mes de los poetas románticos, de aquellos que miran la lluvia tras los cristales de su ventana y sienten la asfixia de la nostalgia de otros tiempos, perdiéndose en las gotas de agua.

Noviembre huele a otoño, a las flores de crisantemo, a lutos y rostros escondidos tras un turbio velo.

Noviembre huele a flores de cementerio.

Son esos días que amanece en el pueblo, con las voces del arropero, como cada año, con esas alforjas llenas del caldo denso y su canto inconfundible que llena los vientos: ¡¡arrope!!...¡¡arrope y calabazate!!.....

Es el mes de los recuerdos, porque, no me gusta llamarle muertos, a quienes siempre están vivos en nuestro pensamiento.

Había un ciprés, recuerdo, que cuando llegaba este mes, inclinaba su copa, cada mañana en señal de respeto. Aquel espigado y vetusto ciprés que guardaba eternamente los sueños de su gran amigo y compañero. Estaba plantado a los pies del frío mármol, casi rozando las erosionadas piedras del monumento y cuando racheaba el viento, se humillaba de hinojos sobre la raida cruz, y esas tronchadas macetas tupidas de crisantemos.

Y siempre me hacía la misma pregunta: ¿quién ponía tus flores?..¿quién se acordaba de ti?......quien,  si estabas solo bajo el ciprés, lejos de tu compañero......

Huele ya a noviembre, y cada mañana sigo escuchando la ronca voz del arropero: ¡¡arrope!!......

Las calles amanecen húmedas. Son las frías mañanas que forman la antesala del invierno.

Un olor caliente de tahona se introduce por los resquicios de mi ventana y deja pasar los recuerdos de nuevo. ¡Ay el olor!..¡cuanta memoria arrastra en sus travesuras con el viento!. Olor a huesos de santo, a yemas azucaradas , a trastienda de horno......

La memoria del olor se hace intensa en noviembre y se disipa en los corazones con el recuerdo. ¡Qué lejos quedan aquellos días! --¡qué lejos queda el tiempo!..

Noviembre siempre me recuerda aquel viejo poema que compuse en mi juventud..............

No queda el cuerpo

y tu recuerdo permanece,

dejando allí guardados

polvo y tierra,

depósito temporal

de tu pensamiento

que no muere......

Uno, que ya salió de quintas hace muchos años y hasta ha dado por desaparecida aquella vieja cartilla militar en la que ponía en letras muy grandes: Valor y a continuación se decía: SSPM (cada uno que lo interprete como quiera) se queda perplejo cuando, delante de la caja de colores, que nos está educando de nuevo a todos, te fulminan con el serial de “Física o Química” o con el tan esperado, según los medios, “Curso del 63”.

Con el primero, o sea, el de la física y la química, todo parecido con la realidad, es una ilusión óptica que no se la cree ni el más embustero, farsante y gilipollas del curso que sea, en el Colegio que se intente parodiar y con el plantel de enseñantes que se quiera imitar. Allí la gente no va ni a dar clase, ni a tomarla. Aquello es un putiferio privado donde no se sabe donde empieza el profesor y donde termina el alumno. Aquello es un coto de caza, un desmadre, donde la vergüenza, ha cedido su lugar a la golfería, al exhibicionismo gratuito y a una pérdida de valores que ha despachado en un pis plás, el concepto noble de la enseñanza y el respeto al profesor, además de la cordialidad y el compañerismo entre alumnos.

Por esta razón y por las circunstancias actuales por las que pasa la enseñanza, se esperaba con suma impaciencia, la serie de “Curso del 63”, pero nada, erre que erre. Aquí se pasan por lo menos dos pueblos.

Miren, yo tenía un profesor de matemáticas que imponía todo el respeto del mundo y que al mismo tiempo era querido por todos sus alumnos como si de un segundo padre se tratase. Dicen que era la pipa, una pipa mágica que llevaba en el bolsillo, con la que, a diario, cuando llegaba a clase por la mañana, en medio de la ponzoña y el sueño, nos dejaba despertar un buen rato, mientras él se liaba su cigarrillo, lo cortaba con las tijeras y lo metía en la boquilla para prenderle fuego con su mechero de alcohol. Después de esta larga ceremonia, se recostaba en el sillón y la daba unas largas chupadas a la pipa, hasta que le entraba la tos, esa tos que le hacía dejar toda la parafernalia iniciada y tomarse un buen trago de bicarbonato sin agua, que sacaba de un tubo guardado en su bolsillo.

Después, comenzaba la clase. Posiblemente media hora nada más, pero ¡que media hora!....él nos decía: “Esto hay que saberlo durmiendo” y así lo aprendíamos durmiendo con el cariño y el calor de su bondad.

Don fulano......que hoy estamos muy cansados.

Y Don fulano alargaba la ceremonia de la pipa mágica un poco más, lo suficiente como para cerrar su clase con la justa medida de algún logaritmo o de alguna fracción algebraica.

Jamás un profesor se interesó por el tipo de calzoncillos que llevábamos los alumnos, ni los sujetadores de las chicas. Jamás un profesor se regodeó cortándonos el pelo ni prohibiéndonos determinadas normas de conducta. Pero eso sí, no recuerdo que nadie llamase a su profesor: ¡oye tío! ni le soltara el malsonante ¡hijo de puta! y mucho menos que le amenazase con darle una paliza.

Pienso que antes, los profesores, estaban hechos de otra madera, o que estaban más protegidos si cabe por la ley o el sistema..¡quien sabe!. Aunque para no jorobar a nadie, yo me quedo con la pipa, aquella pipa mágica del profesor de matemáticas.

¿Ustedes conocen aquel dicho o frase popular de: “Ahora que estamos tan a gusto, ya verás como viene alguien y la jode”?..Pues bien, eso es lo que suele pasar en algunas Asociaciones, Tertulias, y como no....Comparsas.

Que las cosas comienzan a marchar bien, que la gente disfruta y está a gusto con sus cosas, con sus fiestas, sin pedir más ni menos, sin exigir más de lo justo, sin sobrepasar las posibilidades de los bolsillos comunitarios....¡peligro! porque cuando todo parece rayar en la normalidad bien entendida, llegan los inventores de “un millón para el mejor” y te programan una procesión, sin velas,  sin pitos y por si faltaba poco, sin gente para alumbrar ni pitar. Y no contentos con eso, después de pasar por el chusco del turuta, son capaces de convencer al lucero del alba de que ellos no han tenido la culpa, de que ellos no podían imaginar... y hasta le dan la vuelta a la tortilla para quedar como las propias rosas y vaciar todas las culpas y responsabilidades en los demás, ya que ellos han trabajado lo propio y los demás no han dado ni golpe.

¡Bendita es la mano que bendice y da de comer al pobre! Pero maldito es aquel que  muerde la mano de quien consciente o inconscientemente, le da un cacho de pan.

Todavía estamos lejos de la Fiesta de Moros y Cristianos, aunque algunos llevemos aún la chilaba puesta y cualquier cosa que huela a Celebración, aquí, en esta tierra, es sinónimo de negocio, de oportunidad para sacarle las cuatro perras al emocionado de turno. Los eventos son carreras de cuadrigas en un circo romano, al estilo de Ben Hur y el que me estorba me lo cargo, lo destruyo entre el vocerío de la gente y si es posible lo lapido en público, para que todos se enteren. Al final, mi meta estará cumplida: la bolsa llena y la trepa conseguida.

El concepto de amistad, la agrupación de las familias, el respeto mutuo, la ayuda desinteresada, es algo que echamos de menos y en nuestro silencio cobarde, permitimos que medre y suba hasta el podium, quien más se merece estar escondido y postergado en el último de los lugares, sin regalos ni prebendas.

¡Ay Señor, Señor!......perdónales porque ellos sí que saben lo que se hacen y aún a sabiendas, siguen haciéndolo con el chupa chups en la boca y si al final te he visto, no me acuerdo.

¡Animo compañeros!....ahora que estamos tan agustito...... rompamos el silencio secular que nos oprime y levantemos la voz para denunciar al Inquisidor, al aprendiz de Fray Gleda, porque todos somos iguales, porque todos somos amigos y porque en esta envidiada Comparsa, sigamos estando así....tan agustito.

Acaba de comenzar el curso escolar. Septiembre es un mes de carreras, de libros, de llantos y como siempre, de lamentaciones.

Cada año se pone de moda una fanfarria y cada temporada terminan los pitos desafinados, sin conseguir hilvanar una discreta partitura.

Este año lo que priva es hablar de la poca educación que tienen los niños, de lo mal hablados que son y sobre todo, del mal trato que propinan a los profesores....como si eso fuera algo nuevo que hayamos descubierto recientemente.

Cuando se inició aquella famosa LOGSE, parecía que iba a salvar a la patria de fracasos escolares, de alumnos desengañados del sistema y sobre todo, que al fin, los padres, iban a tener una participación completa en el desarrollo educacional de sus hijos.

Pero no fue así y quienes estábamos en este asunto, que no nos dejaban opinar si quiera, tuvimos que sufrir la tragedia anunciada de un fracaso escolar creciente, una pérdida de valores en los alumnos y el tormento diario de la impotencia ante la prepotencia de los chiquitos.

Tengo la conciencia limpia y como yo, miles de profesores que no estábamos de acuerdo con el sistema y hasta teníamos que soportar la burla de aquellos compañeros “progres” (chupópteros y escaladores) y las amenazas de muchos padres que, delante de sus hijos, nos quitaron totalmente la autoridad secular del profesor, del maestro.

No me valen las excusas sofocadas de los papás, que ante una llamada de atención de sus vástagos, te contestan con la misma frase de siempre: ¡Mi hijo en mi casa es un cielo!...Mire usted señor, o señora, su hijo o su hija, cuando salen de su casa se transforman como el Dr. Jekill y si lo quieren más moderno, como la máscara verde. En ese momento son capaces de hacer barbaridades que ni ustedes mismos las comprenderían y tienen delante de su objetivo, a un profesor de más o menos edad, cosa que les importa bien poco, para reírse de él, chantajearle con falsas denuncias y si llega el caso y pueden, propinarles una buena zurra, por no decir algo peor y más violento.

Lo siento papás, pero esta es la cruda realidad y yo mismo he visto a muchos padres, azuzar a sus hijos con frases como: ¡no consientas que se suba encima de ti!,,,¡estos tíos disfrutan suspendiendo a la gente!...¡dile a fulano que lo espero a la salida del colegio!.....

Demencial y de vergüenza. ¡Qué bajo a caído la entrañable y venerada figura del maestro!....y lo triste es que desde el primer día, sin conocer a nadie, los chiquitos se dirigen a su maestro con aquello de: ¡Oye tú!...¿cómo te llamas? Y el maestro, o algunos maestros, con profundo pesar y mordiéndose la lengua de rabia, le contestan: ¡De usted joven!...¡de usted!

Se me han puesto los pelos como escarpias, leyendo las declaraciones de Doña Margaret Chan, Directora de la OMS y máxima responsable del control de la dichosa “Pandemia” y al mismo tiempo, no paro de recordar que, tal día como hoy, los asesinos de Alkaeda, sembraron el terror en el mundo civilizado, con la destrucción de las dos torres gemelas y por asimilación y hermanamiento, me acuerdo del suceso del Metro de Madrid y tantas otras cosas que están sucediendo en el mundo, que te hacen pensar hasta en los siete jinetes del Apocalipsis de San Juan.

El caso es que señales del Armagedón, las hay y la última gran batalla , al parecer, está por comenzar. El problema es que cada vez adopta una forma distinta de ataque y el enemigo se disfraza de mil y una manera para sorprendernos. Y no es que no lo intente con ataques de todo tipo, por tierra, mar y aire, pero al parecer, los habitantes del planeta son de una madera especial y no hay quien pueda con ellos.

Pero volviendo con lo de la Pandemia y la señora Chan, tengo la impresión de que esta dama  del pato Chen y los palillos para el Can con bambú, está intentando promocionar algo a sabiendas de que no dará resultado, porque si no, a santo de qué estas declaraciones: “Nos enfrentamos a un virus desconocido, casi imposible de detener y capaz de infectar a toda la población mundial”.... ahí es nada, infectar a toda la población mundial. ¡Date por jodido Manolo!...la tos del otro día era de la Gripe A y tú Regino, esas calenturas que te dan cada año antes del llegar el otoño, son también de la Gripe A y no sigo hablando porque me estoy notando cierta fatiga mientras escribo y podría ser también un principio de Gripe A.

¡Vaya verbena que nos ha montado usted señora, y nos faltaba el Hospital de San Bartolomé, con sus declaraciones de estar preparados para hacerle frente con absoluta normalidad (creo que es la primera vez que hacen unas declaraciones de este tipo.....y de ninguno).

Bueno, vamos a ver quien mete más miedo de todos, precisamente, quienes más tienen que calmar a la gente, son aquellos que más nos están metiendo el calambre por salvas sean las partes.

A mi esto me parece una feria de panderetas y saltimbanquis pasando después el platillo para ver quien coge más propinas. ¿Recuerdan ustedes como nos acribillan a publicidad de una película sensacional antes de estrenarla?..¿Han visto las colas de taquilla que esta publicidad es capaz de conseguir?...y después de ver la película entre apretones y sobaos, ¿quién no ha dicho?: ¡pues no es para tanto!....

En fin, que el Apocalipsis de San Juan cap. 16, vers. 16, hoy vulgo pandemia de algo, empieza a sonarme ya a pandereta.

Cuando a lo lejos se ve marcada tu figura elegante y guerrera, investida de color y fantasía, en un fuego exultante que deslumbra, todos los ojos permanecen  estáticos, sin apenas pestañear, porque la cámara lenta de tu vuelo, más que paso, nos descubren tu figura, la figura de Leandro.

Esa majestad que derrochas por todas tus fisuras, es algo que no se aprende, es un privilegio con el que se nace y con el que se extingue la arrogancia, para dejar paso a una prolongada sucesión de movimientos armónicos que embelesan a quienes lo contemplan.

Así te he visto desfilar siempre amigo Leandro y así permanecerás siempre en ese discreto rincón de mis recuerdos que guardo con las llaves de mi corazón.

Hoy eres Síndico del Oriol, Ilustrísimo Señor y Testigo presencial de nuestra Orcelis en todo el reino y yo, permíteme esta licencia, me siento como algo tuyo, como ese diminuto suspiro de amor que llevarás en tu garganta, cuando tengas en tus manos la Gloriosa Enseña, ese trozo de algo muy nuestro por lo que hemos luchado y seguiremos luchando tanto y tanto.........

La Fiesta, nuestra Fiesta, aquel hijo que creamos pobres de conocimientos, pero que criamos llenos de ilusión, ya es mayor de edad y nos pide que le escuchemos, que le pongamos toda la atención que se merece, que no le abandonemos nunca. Pero estoy tranquilo, estamos todos tranquilos, porque todavía quedan hombres como tú que sabrán llevar la dignidad de nuestros símbolos con la honradez y con el prestigio que se merecen.

Estoy completamente seguro que nuestra Orcelis, se llenará de orgullo y en todos los ojos brotarán esas lágrimas sinceras salidas del corazón de miles de oriolanos, cuando desde el balcón y por las calles de la ciudad, lleves con total merecimiento a nuestro Oriol.

Leandro, permíteme ese día, un rinconcito en tu corazón.

Un abrazo.

LOS NAZARIES NO SEREMOS LOS MEJORES PERO DE AHORA EN ADELANTE SEREMOS LOS MAS ENVIDIADOS

Ahora que viene La Fiesta y que seremos más “amigos”, conviene recordar aquello de las Tres Heridas madre, con las que tenemos marcadas a sangre y fuego estas celebraciones, que tanto deseamos todos o casi todos.

La primera herida y es la que más duele y sangra, la constituyen esos pocos festeros que, durante todo el año, dejan su tiempo, su descanso, su familia y hasta diría yo, que su dinero, organizando, dirigiendo y trabajando como auténticos “pluris” de la vida, en beneficio de los demás y por el engrandecimiento de su pueblo y de sus fiestas. La verdad es que estos individuos pueden hacerlo, ya que cobran unos magníficos sueldos de la Comparsa, unas suculentas dietas y otros premios, además de una jubilación asegurada per in saecula saeculorum amén y así cualquiera.

La segunda herida, la forman aquellos que reconocen la labor de los primeros, pero que, al no dar ni un palo al agua, pagan, comprenden y aplauden lo que les den, con el argumento de que ellos no pueden protestar de aquello en lo que no intervienen.

La tercera herida son los más numerosos y la sufre aquella legión de los que siempre están enfrente para desgracia de la totalidad y no sé muy bien en que beneficio propio lo enmarcan, por la sencilla razón de que para ellos...todo es un desastre.

Bueno, yo pondría otra herida, pero esta es tan grande que no coge en el cuerpo entero y la forma esa mole de “listos” que no se apuntan a nada, no participan de nada, y nos toman a los festeros por imbéciles (con perdón) jactándose aún encima de comer y beber de gratis a costa de los paganos. Muchos de ellos, después de saciar sus apetitos creyendo que nos meten un gol, son capaces de protestar por el ruido, iniciar polémicas acerca de la continuidad o no de la Fiesta y otras gilipolleces más que solo apostillan su categoría de lisiados mentales ocasionales (otra vez con perdón).

De todas formas, la Fiesta, nuestra fiesta en Orihuela, tiene futuro y aunque no estemos todavía a la altura que muchos quisiéramos estar, no hay más que darse una vuelta por todas las poblaciones festeras de la Comunidad Valenciana y ver que nuestro protocolo cuenta, que estamos a un nivel muy difícil de alcanzar por la mayoría y que a poco que nos esforcemos, entraremos en ese auténtico camino de la Trilogía Festera. La Fiesta ha de estar en la calle, en la música festera, en los desfiles y rodeando todo esto, en la cultura que desprende y en la historia que representa.

¡Si amigos!...la Fiesta no es de los imbéciles ni de gilipollas, como muchos pretenden, si no de gentes del pueblo, de gentes que amen sus raíces, su historia y sus costumbres.

Ahora que viene la Fiesta, pensemos un poco.............

No me gustan los aduladores, para nada, ni los trepas, y mucho menos esa clase a la que se ha dado en llamar: “barrigas agradecidas”.

Algunos de ellos son capaces de experimentar una especie de metamorfosis variante, que cambia constantemente, según sople el aire por poniente o por occidente.

Es, en definitiva, un cierto espécimen de ficción, sacado de las páginas de Alan Poe, pero descrito con la rudeza de Kent Follet, que no tenga ni del uno ni del otro, pero eso sí, con la intención de desconcertar a la peña.

Hace poco leía un artículo publicado en las páginas de un periódico, que omitiré por vergüenza torera, donde el mencionado saltimbanqui de la pluma se desahoga periódicamente, vertiendo un mar de garabatos y sandeces que, según él, ha vivido y que me van a permitir que ponga en duda.

Algunas de sus heroicidades son tan temerarias que osa dar fechas y situaciones, además de ciertos nombres, sin pararse a pensar que, en muchos de los casos, un servidor y otros como yo, hemos vivido la época, hemos conocido el lugar y hasta hemos alternado con esos prójimos que, desgraciadamente para él, fallecieron antes que él mismo hubiera venido al mundo y por lo tanto, jamás pudo conocerlos, ni jugar con ellos a la “píndola”.

Desde luego, imaginación no le falta al aprendiz...¡qué digo!..consumado maestro de la pluma estilográfica, lo malo es que como siga así, va a terminar por creérselo él mismo y pasará pronto a esa ingente legión de aduladores, trepas y barrigas agradecidas que he mencionado al principio.

Que la Santa Compaña nos coja confesados para no caer en el campo magnético de semejantes criaturas en la isla de los malditos, pues siempre será preferible seguir con la sana costumbre de tocar levemente el ala de nuestro sombrero, al paso de una dama, ceder el asiento preferente en sitios públicos y privados y bajar de las aceras al paso de las señoras.

Claro que todo esto lleva consigo mostrar siempre la verdad, no venderse al mejor postor, ni cambiar de pensamiento ideológico, cada vez que sople el viento del este....o del oeste, como diría la maravillosa Pearl S. Buck.