ARTICULOS

LA PIPA MAGICA

Uno, que ya salió de quintas hace muchos años y hasta ha dado por desaparecida aquella vieja cartilla militar en la que ponía en letras muy grandes: Valor y a continuación se decía: SSPM (cada uno que lo interprete como quiera) se queda perplejo cuando, delante de la caja de colores, que nos está educando de nuevo a todos, te fulminan con el serial de “Física o Química” o con el tan esperado, según los medios, “Curso del 63”.

Con el primero, o sea, el de la física y la química, todo parecido con la realidad, es una ilusión óptica que no se la cree ni el más embustero, farsante y gilipollas del curso que sea, en el Colegio que se intente parodiar y con el plantel de enseñantes que se quiera imitar. Allí la gente no va ni a dar clase, ni a tomarla. Aquello es un putiferio privado donde no se sabe donde empieza el profesor y donde termina el alumno. Aquello es un coto de caza, un desmadre, donde la vergüenza, ha cedido su lugar a la golfería, al exhibicionismo gratuito y a una pérdida de valores que ha despachado en un pis plás, el concepto noble de la enseñanza y el respeto al profesor, además de la cordialidad y el compañerismo entre alumnos.

Por esta razón y por las circunstancias actuales por las que pasa la enseñanza, se esperaba con suma impaciencia, la serie de “Curso del 63”, pero nada, erre que erre. Aquí se pasan por lo menos dos pueblos.

Miren, yo tenía un profesor de matemáticas que imponía todo el respeto del mundo y que al mismo tiempo era querido por todos sus alumnos como si de un segundo padre se tratase. Dicen que era la pipa, una pipa mágica que llevaba en el bolsillo, con la que, a diario, cuando llegaba a clase por la mañana, en medio de la ponzoña y el sueño, nos dejaba despertar un buen rato, mientras él se liaba su cigarrillo, lo cortaba con las tijeras y lo metía en la boquilla para prenderle fuego con su mechero de alcohol. Después de esta larga ceremonia, se recostaba en el sillón y la daba unas largas chupadas a la pipa, hasta que le entraba la tos, esa tos que le hacía dejar toda la parafernalia iniciada y tomarse un buen trago de bicarbonato sin agua, que sacaba de un tubo guardado en su bolsillo.

Después, comenzaba la clase. Posiblemente media hora nada más, pero ¡que media hora!....él nos decía: “Esto hay que saberlo durmiendo” y así lo aprendíamos durmiendo con el cariño y el calor de su bondad.

Don fulano......que hoy estamos muy cansados.

Y Don fulano alargaba la ceremonia de la pipa mágica un poco más, lo suficiente como para cerrar su clase con la justa medida de algún logaritmo o de alguna fracción algebraica.

Jamás un profesor se interesó por el tipo de calzoncillos que llevábamos los alumnos, ni los sujetadores de las chicas. Jamás un profesor se regodeó cortándonos el pelo ni prohibiéndonos determinadas normas de conducta. Pero eso sí, no recuerdo que nadie llamase a su profesor: ¡oye tío! ni le soltara el malsonante ¡hijo de puta! y mucho menos que le amenazase con darle una paliza.

Pienso que antes, los profesores, estaban hechos de otra madera, o que estaban más protegidos si cabe por la ley o el sistema..¡quien sabe!. Aunque para no jorobar a nadie, yo me quedo con la pipa, aquella pipa mágica del profesor de matemáticas.

 

ESTAMOS TAN AGUSTITO

¿Ustedes conocen aquel dicho o frase popular de: “Ahora que estamos tan a gusto, ya verás como viene alguien y la jode”?..Pues bien, eso es lo que suele pasar en algunas Asociaciones, Tertulias, y como no....Comparsas.

Que las cosas comienzan a marchar bien, que la gente disfruta y está a gusto con sus cosas, con sus fiestas, sin pedir más ni menos, sin exigir más de lo justo, sin sobrepasar las posibilidades de los bolsillos comunitarios....¡peligro! porque cuando todo parece rayar en la normalidad bien entendida, llegan los inventores de “un millón para el mejor” y te programan una procesión, sin velas,  sin pitos y por si faltaba poco, sin gente para alumbrar ni pitar. Y no contentos con eso, después de pasar por el chusco del turuta, son capaces de convencer al lucero del alba de que ellos no han tenido la culpa, de que ellos no podían imaginar... y hasta le dan la vuelta a la tortilla para quedar como las propias rosas y vaciar todas las culpas y responsabilidades en los demás, ya que ellos han trabajado lo propio y los demás no han dado ni golpe.

¡Bendita es la mano que bendice y da de comer al pobre! Pero maldito es aquel que  muerde la mano de quien consciente o inconscientemente, le da un cacho de pan.

Todavía estamos lejos de la Fiesta de Moros y Cristianos, aunque algunos llevemos aún la chilaba puesta y cualquier cosa que huela a Celebración, aquí, en esta tierra, es sinónimo de negocio, de oportunidad para sacarle las cuatro perras al emocionado de turno. Los eventos son carreras de cuadrigas en un circo romano, al estilo de Ben Hur y el que me estorba me lo cargo, lo destruyo entre el vocerío de la gente y si es posible lo lapido en público, para que todos se enteren. Al final, mi meta estará cumplida: la bolsa llena y la trepa conseguida.

El concepto de amistad, la agrupación de las familias, el respeto mutuo, la ayuda desinteresada, es algo que echamos de menos y en nuestro silencio cobarde, permitimos que medre y suba hasta el podium, quien más se merece estar escondido y postergado en el último de los lugares, sin regalos ni prebendas.

¡Ay Señor, Señor!......perdónales porque ellos sí que saben lo que se hacen y aún a sabiendas, siguen haciéndolo con el chupa chups en la boca y si al final te he visto, no me acuerdo.

¡Animo compañeros!....ahora que estamos tan agustito...... rompamos el silencio secular que nos oprime y levantemos la voz para denunciar al Inquisidor, al aprendiz de Fray Gleda, porque todos somos iguales, porque todos somos amigos y porque en esta envidiada Comparsa, sigamos estando así....tan agustito.

DE USTED JOVEN...........

Acaba de comenzar el curso escolar. Septiembre es un mes de carreras, de libros, de llantos y como siempre, de lamentaciones.

Cada año se pone de moda una fanfarria y cada temporada terminan los pitos desafinados, sin conseguir hilvanar una discreta partitura.

Este año lo que priva es hablar de la poca educación que tienen los niños, de lo mal hablados que son y sobre todo, del mal trato que propinan a los profesores....como si eso fuera algo nuevo que hayamos descubierto recientemente.

Cuando se inició aquella famosa LOGSE, parecía que iba a salvar a la patria de fracasos escolares, de alumnos desengañados del sistema y sobre todo, que al fin, los padres, iban a tener una participación completa en el desarrollo educacional de sus hijos.

Pero no fue así y quienes estábamos en este asunto, que no nos dejaban opinar si quiera, tuvimos que sufrir la tragedia anunciada de un fracaso escolar creciente, una pérdida de valores en los alumnos y el tormento diario de la impotencia ante la prepotencia de los chiquitos.

Tengo la conciencia limpia y como yo, miles de profesores que no estábamos de acuerdo con el sistema y hasta teníamos que soportar la burla de aquellos compañeros “progres” (chupópteros y escaladores) y las amenazas de muchos padres que, delante de sus hijos, nos quitaron totalmente la autoridad secular del profesor, del maestro.

No me valen las excusas sofocadas de los papás, que ante una llamada de atención de sus vástagos, te contestan con la misma frase de siempre: ¡Mi hijo en mi casa es un cielo!...Mire usted señor, o señora, su hijo o su hija, cuando salen de su casa se transforman como el Dr. Jekill y si lo quieren más moderno, como la máscara verde. En ese momento son capaces de hacer barbaridades que ni ustedes mismos las comprenderían y tienen delante de su objetivo, a un profesor de más o menos edad, cosa que les importa bien poco, para reírse de él, chantajearle con falsas denuncias y si llega el caso y pueden, propinarles una buena zurra, por no decir algo peor y más violento.

Lo siento papás, pero esta es la cruda realidad y yo mismo he visto a muchos padres, azuzar a sus hijos con frases como: ¡no consientas que se suba encima de ti!,,,¡estos tíos disfrutan suspendiendo a la gente!...¡dile a fulano que lo espero a la salida del colegio!.....

Demencial y de vergüenza. ¡Qué bajo a caído la entrañable y venerada figura del maestro!....y lo triste es que desde el primer día, sin conocer a nadie, los chiquitos se dirigen a su maestro con aquello de: ¡Oye tú!...¿cómo te llamas? Y el maestro, o algunos maestros, con profundo pesar y mordiéndose la lengua de rabia, le contestan: ¡De usted joven!...¡de usted!

 

PANDEMIA SUENA A PANDERETA

Se me han puesto los pelos como escarpias, leyendo las declaraciones de Doña Margaret Chan, Directora de la OMS y máxima responsable del control de la dichosa “Pandemia” y al mismo tiempo, no paro de recordar que, tal día como hoy, los asesinos de Alkaeda, sembraron el terror en el mundo civilizado, con la destrucción de las dos torres gemelas y por asimilación y hermanamiento, me acuerdo del suceso del Metro de Madrid y tantas otras cosas que están sucediendo en el mundo, que te hacen pensar hasta en los siete jinetes del Apocalipsis de San Juan.

El caso es que señales del Armagedón, las hay y la última gran batalla , al parecer, está por comenzar. El problema es que cada vez adopta una forma distinta de ataque y el enemigo se disfraza de mil y una manera para sorprendernos. Y no es que no lo intente con ataques de todo tipo, por tierra, mar y aire, pero al parecer, los habitantes del planeta son de una madera especial y no hay quien pueda con ellos.

Pero volviendo con lo de la Pandemia y la señora Chan, tengo la impresión de que esta dama  del pato Chen y los palillos para el Can con bambú, está intentando promocionar algo a sabiendas de que no dará resultado, porque si no, a santo de qué estas declaraciones: “Nos enfrentamos a un virus desconocido, casi imposible de detener y capaz de infectar a toda la población mundial”.... ahí es nada, infectar a toda la población mundial. ¡Date por jodido Manolo!...la tos del otro día era de la Gripe A y tú Regino, esas calenturas que te dan cada año antes del llegar el otoño, son también de la Gripe A y no sigo hablando porque me estoy notando cierta fatiga mientras escribo y podría ser también un principio de Gripe A.

¡Vaya verbena que nos ha montado usted señora, y nos faltaba el Hospital de San Bartolomé, con sus declaraciones de estar preparados para hacerle frente con absoluta normalidad (creo que es la primera vez que hacen unas declaraciones de este tipo.....y de ninguno).

Bueno, vamos a ver quien mete más miedo de todos, precisamente, quienes más tienen que calmar a la gente, son aquellos que más nos están metiendo el calambre por salvas sean las partes.

A mi esto me parece una feria de panderetas y saltimbanquis pasando después el platillo para ver quien coge más propinas. ¿Recuerdan ustedes como nos acribillan a publicidad de una película sensacional antes de estrenarla?..¿Han visto las colas de taquilla que esta publicidad es capaz de conseguir?...y después de ver la película entre apretones y sobaos, ¿quién no ha dicho?: ¡pues no es para tanto!....

En fin, que el Apocalipsis de San Juan cap. 16, vers. 16, hoy vulgo pandemia de algo, empieza a sonarme ya a pandereta.

LEANDRO ROLDAN. Síndico del Oriol 2009

Cuando a lo lejos se ve marcada tu figura elegante y guerrera, investida de color y fantasía, en un fuego exultante que deslumbra, todos los ojos permanecen  estáticos, sin apenas pestañear, porque la cámara lenta de tu vuelo, más que paso, nos descubren tu figura, la figura de Leandro.

Esa majestad que derrochas por todas tus fisuras, es algo que no se aprende, es un privilegio con el que se nace y con el que se extingue la arrogancia, para dejar paso a una prolongada sucesión de movimientos armónicos que embelesan a quienes lo contemplan.

Así te he visto desfilar siempre amigo Leandro y así permanecerás siempre en ese discreto rincón de mis recuerdos que guardo con las llaves de mi corazón.

Hoy eres Síndico del Oriol, Ilustrísimo Señor y Testigo presencial de nuestra Orcelis en todo el reino y yo, permíteme esta licencia, me siento como algo tuyo, como ese diminuto suspiro de amor que llevarás en tu garganta, cuando tengas en tus manos la Gloriosa Enseña, ese trozo de algo muy nuestro por lo que hemos luchado y seguiremos luchando tanto y tanto.........

La Fiesta, nuestra Fiesta, aquel hijo que creamos pobres de conocimientos, pero que criamos llenos de ilusión, ya es mayor de edad y nos pide que le escuchemos, que le pongamos toda la atención que se merece, que no le abandonemos nunca. Pero estoy tranquilo, estamos todos tranquilos, porque todavía quedan hombres como tú que sabrán llevar la dignidad de nuestros símbolos con la honradez y con el prestigio que se merecen.

Estoy completamente seguro que nuestra Orcelis, se llenará de orgullo y en todos los ojos brotarán esas lágrimas sinceras salidas del corazón de miles de oriolanos, cuando desde el balcón y por las calles de la ciudad, lleves con total merecimiento a nuestro Oriol.

Leandro, permíteme ese día, un rinconcito en tu corazón.

Un abrazo.

 

AHORA QUE VIENE LA FIESTA

Ahora que viene La Fiesta y que seremos más “amigos”, conviene recordar aquello de las Tres Heridas madre, con las que tenemos marcadas a sangre y fuego estas celebraciones, que tanto deseamos todos o casi todos.

La primera herida y es la que más duele y sangra, la constituyen esos pocos festeros que, durante todo el año, dejan su tiempo, su descanso, su familia y hasta diría yo, que su dinero, organizando, dirigiendo y trabajando como auténticos “pluris” de la vida, en beneficio de los demás y por el engrandecimiento de su pueblo y de sus fiestas. La verdad es que estos individuos pueden hacerlo, ya que cobran unos magníficos sueldos de la Comparsa, unas suculentas dietas y otros premios, además de una jubilación asegurada per in saecula saeculorum amén y así cualquiera.

La segunda herida, la forman aquellos que reconocen la labor de los primeros, pero que, al no dar ni un palo al agua, pagan, comprenden y aplauden lo que les den, con el argumento de que ellos no pueden protestar de aquello en lo que no intervienen.

La tercera herida son los más numerosos y la sufre aquella legión de los que siempre están enfrente para desgracia de la totalidad y no sé muy bien en que beneficio propio lo enmarcan, por la sencilla razón de que para ellos...todo es un desastre.

Bueno, yo pondría otra herida, pero esta es tan grande que no coge en el cuerpo entero y la forma esa mole de “listos” que no se apuntan a nada, no participan de nada, y nos toman a los festeros por imbéciles (con perdón) jactándose aún encima de comer y beber de gratis a costa de los paganos. Muchos de ellos, después de saciar sus apetitos creyendo que nos meten un gol, son capaces de protestar por el ruido, iniciar polémicas acerca de la continuidad o no de la Fiesta y otras gilipolleces más que solo apostillan su categoría de lisiados mentales ocasionales (otra vez con perdón).

De todas formas, la Fiesta, nuestra fiesta en Orihuela, tiene futuro y aunque no estemos todavía a la altura que muchos quisiéramos estar, no hay más que darse una vuelta por todas las poblaciones festeras de la Comunidad Valenciana y ver que nuestro protocolo cuenta, que estamos a un nivel muy difícil de alcanzar por la mayoría y que a poco que nos esforcemos, entraremos en ese auténtico camino de la Trilogía Festera. La Fiesta ha de estar en la calle, en la música festera, en los desfiles y rodeando todo esto, en la cultura que desprende y en la historia que representa.

¡Si amigos!...la Fiesta no es de los imbéciles ni de gilipollas, como muchos pretenden, si no de gentes del pueblo, de gentes que amen sus raíces, su historia y sus costumbres.

Ahora que viene la Fiesta, pensemos un poco.............

 

 

ADULADORES DE PLUMA EN RISTRE

No me gustan los aduladores, para nada, ni los trepas, y mucho menos esa clase a la que se ha dado en llamar: “barrigas agradecidas”.

Algunos de ellos son capaces de experimentar una especie de metamorfosis variante, que cambia constantemente, según sople el aire por poniente o por occidente.

Es, en definitiva, un cierto espécimen de ficción, sacado de las páginas de Alan Poe, pero descrito con la rudeza de Kent Follet, que no tenga ni del uno ni del otro, pero eso sí, con la intención de desconcertar a la peña.

Hace poco leía un artículo publicado en las páginas de un periódico, que omitiré por vergüenza torera, donde el mencionado saltimbanqui de la pluma se desahoga periódicamente, vertiendo un mar de garabatos y sandeces que, según él, ha vivido y que me van a permitir que ponga en duda.

Algunas de sus heroicidades son tan temerarias que osa dar fechas y situaciones, además de ciertos nombres, sin pararse a pensar que, en muchos de los casos, un servidor y otros como yo, hemos vivido la época, hemos conocido el lugar y hasta hemos alternado con esos prójimos que, desgraciadamente para él, fallecieron antes que él mismo hubiera venido al mundo y por lo tanto, jamás pudo conocerlos, ni jugar con ellos a la “píndola”.

Desde luego, imaginación no le falta al aprendiz...¡qué digo!..consumado maestro de la pluma estilográfica, lo malo es que como siga así, va a terminar por creérselo él mismo y pasará pronto a esa ingente legión de aduladores, trepas y barrigas agradecidas que he mencionado al principio.

Que la Santa Compaña nos coja confesados para no caer en el campo magnético de semejantes criaturas en la isla de los malditos, pues siempre será preferible seguir con la sana costumbre de tocar levemente el ala de nuestro sombrero, al paso de una dama, ceder el asiento preferente en sitios públicos y privados y bajar de las aceras al paso de las señoras.

Claro que todo esto lleva consigo mostrar siempre la verdad, no venderse al mejor postor, ni cambiar de pensamiento ideológico, cada vez que sople el viento del este....o del oeste, como diría la maravillosa Pearl S. Buck.

SAN ISIDRO VERSUS ROCIERO

Hay que ver las cosas que se inventa la gente para poder engañar a sus prójimos, sin meterles el dedo en el ojo y al final, aunque ciego, se lo crea todo. Es como cuando damos de comer a un niño inapetente y somos capaces de hacerle el rápido de Irún, el Transiberiano y hasta el airbus ese de las castañas celestiales. La cara del niño puede quedar hecha una cataplasma de mil colores y su dignidad, arruinada con el estoque del engaño, pero al final, el niño ha tragado.

Si alguien me dice que la Feria de Sevillanas ha sido un éxito en Orihuela, tendré que sentarme un buen rato en mi mecedora, pensar en las comparaciones (como siempre odiosas) y al final sacar las mismas conclusiones: “las Comparsas de Moros y Cristianos” y su don de la ubicuidad.

La avanzadilla, con prueba incluida, ha sido perfecta: primero San Antón, después los Triunfitos y ahora la Feria Sevillana......¿sabemos ya lo que queremos?  O ¿queda algo por perfilar de los intentos realizados?.

Poco a poco y año tras año hemos ido quitando del calendario de nuestras tradiciones más antiguas, la Romería de San Isidro y en lugar de actualizar sus fiestas, como se hace un todos los pueblos del mundo mundial, la suprimimos de un genial plumazo y no paramos hasta convertirla en la Feria del Rocío, con procesión rociera y todo, imitando a la susodicha, es decir, un santo Cristo con dos pistolas. Y aprovechamos el evento para que sean los de siempre quienes actúen de conejillos de indias (punto y final que te la juegas).

LA SABIDURIA DE LAS ABUELAS

Yo creo que mi abuela materna nació sabia y santa, como todas las abuelas del mundo (valga esta lanza por nuestros viejos).

Ninguna persona tan maltratada, humillada y hasta despreciada, por una época en la que le tocó vivir, como aquella mujer que, a pesar de ello, jamás borró la sonrisa de sus labios y siempre devolvió bien, por mal.

Por esas cosas del destino, cuando llegó la hora de su tránsito me encontraba sólo junto a ella. Yo era todavía un niño.

Recuerdo aquella lóbrega habitación iluminada apenas por la escasa luz de un candil de aceite, fría y desprovista de todo lo que cualquiera consideraría necesario. Su cama, una desvencijada mesita de noche y una silla de anea eran todo el mobiliario que contenía. Yo le preguntaba muchas veces con aquella ingenuidad de niño: abuela...¿por qué tienes tan pocas cosas? Y ella sonriendo me contestaba siempre lo mismo: tengo a mis hijos a quienes quiero con toda mi alma y os tengo a vosotros, que sois la amorosa compaña de mi vejez...¿para qué quiero más?

Estuvo un largo tiempo en silencio y de pronto me dijo: ¡Acércate hijo que tenemos que hablar tú y yo!.......

Me acerqué hasta su cama y ella me cogió la mano apretándola contra su pecho.

¿De qué hemos de hablar abuela? – le dije

De cosas de la vida- me contestó

Y dando un suspiro, murió con la sonrisa en los labios.

Mi abuela sabía que con el tiempo yo comprendería aquellas palabras que se llevó con ella y haría todo lo posible por situarlas en la práctica, por seguir su camino y por darme cuenta que, en todos los momentos de la vida, buenos y malos, una familia que está unida, permanecerá unida para siempre. Ese fue su gran consejo, su último gran consejo, apretado contra su débil y moribundo pecho.

Echemos una mirada a nuestro alrededor y nos encontraremos con familias totalmente rotas, con hijos que son capaces de asesinar a sus propios padres, con padres que abandonan a sus hijos y con esa larga pandemia de desamor que nos invade por todas partes, llegando a instalarse junto a nosotros como si ya fuera algo normal y esperado.

Recibimos la noticia del cierre de un asilo de ancianos y nos apena profundamente en el mejor de los casos, cuando en realidad no debieran de existir estos hoteles de tantas sacrificadas estrellas , cuya creación solo tendría que acoger casos extremos de abandono y soledad, simplemente, por amor al prójimo, que somos todos.

El amor y el respeto hacia nuestros mayores, el apoyo de la familia, el gran lazo de unión entre padres e hijos y la solidaridad entre hermanos, es el único camino para salvar esta crisis que nos invade, porque en realidad, no es más feliz el que más tiene, si no el que menos necesita y hoy, si nos ponemos la mano en el pecho y apretamos fuertemente, nos daremos cuenta de esta gran verdad.

Creo que la pregunta ya está en el aire: ¿Es que no tenemos un pequeño rincón en nuestra casa para nuestros abuelos?...¿pero qué digo?...un pequeño rincón no, el mejor de los sitios. Ellos nos dieron todo cuanto tenían y lo hicieron hasta el último momento, sin pedir nada a cambio, mientras pudieron hacerlo. ¿Tanto nos cuesta poner la mano en su pecho y sentir sus latidos, aunque sea por poco tiempo?....

Y los asilos, sólo para aquellos que lo han perdido todo, que al menos, no pierdan la dignidad de morir bajo un techo.

 

 

PINTAMONAS FURTIVOS

No tienen remedio. Hacen lo que les viene en gana, pintan donde quieren, firman donde les pilla y estampan su logotipo hasta en las mismísimas narices de cualquier autoridad competente y a cualquier hora del día o de la noche.

Los “muchachos” a los que me refiero, cada vez que utilizo este apelativo de pintamonas, son bien conocidos de la mayoría de los ciudadanos de este pueblo. Basta con salir a la calle y preguntar por esa pandilla de desocupados, protegidos por las tetas maternas y amparados por los ovarios paternos que, con la disculpa de ¡angelicos!......¿si el Ayuntamiento no les da un sitio para expresar su arte?...........nos están dejando las fachadas, los cristales y las puertas, llenas de sus escatológicas firmas y logotipos del gato loco, amasados con mierda with love.

Lo malo es que no sólo lo hacen en lugares más o menos visibles, donde se juega con la complicidad del escondite...¡no señor! ...ya se atreven a dejar su impronta caligráfica en el mismísimo centro de la ciudad, a la luz de todo y de todos, por ejemplo, en los nuevos contenedores soterrados que hay en el puente de levante. Todo un lujo de firmas, una gran tentación para los artistas del rotulador gordo y el spray, que aún encima, bautizan con el nombre original de “pota” (vómito)......

A lo peor resulta que me estoy excediendo en mis elucubraciones y estoy pasando por el rastrillo del cáñamo lo que apenas si es una somera señal de otras “POTAS” que igualmente estamos soportando a diario y que nos hacen pasar por desapercibidas.

Quizás, las potas (con minúscula) sean una especie de pandemias gripales que no se marchan y menos ahora que están tan de modé y por muchas redadas vacuna que se les coloque, siempre saldrán las mutantes de turno para sustituir a las desaparecidas o simplemente, cambiarán de nombre y logo después del apercibimiento teatral del sistema.

Las POTAS (con mayúscula) son más difíciles de exterminar pues esas se hacen con la connivencia del que manda, bajo sus auspicios y sin importarle un carajo las consecuencias sobre los núcleos de influencia que les rodean. (¡toma ya definición medioambiental!).

La lista de POTAS en Orihuela es bien conocida por todos aquellos que salen a la calle y les duele en sus hígados el mal gusto de lo que se ve y se dice restaurado, recuperado o simplemente remodelado: (plaza de Alfonso XIII; plaza del Carmen; Plaza de Monserrate etc...) por no nombrar algunas cosas ya desaparecidas por obra y gracia de algún gilipollas que con una visión de futuro (vender la gasolina para comprar el coche) hizo desaparecer, por ejemplo: el arco de final de la corredera y varios arcos más, por decir algo.

En resumen, que me lo veo muy difícil, pues si con las “potas” no pueden las autoridades y se las colocan en sus propias narices, ¿como van a solucionar las “POTAS” en las que ellos mismos intervienen?

 

 

A MI AMIGO EL PADRE SOLER CARDONA

Estimado amigo Pepe, o Don José......o quizás mejor: Padre Soler, que era como a ti te gustaba que te llamasen....

Hace tan solo unos días que tuviste que coger el equipaje y marcharte a un nuevo destino; no era la primera, pues ya lo habías hecho en muchas ocasiones, aunque nunca de forma tan inesperada como esta, pero ahora la llamada provenía del Jefe Grande y El no se hace esperar. Pienso que por fin se ha decidido a encargarte ese grandioso mural con el que siempre habías soñado, con esa gran pintura que hubieses querido dejar en tu querido seminario de Valencia, hace ya tantos años. Yo espero que, algún día, sobre el inmenso lienzo del cielo, aparezca algo tan hermoso como la procesión del Silencio de Orihuela, que tanto amabas, o como aquel Vitol Sant Blai, o la majestad de la Mare de Deu.......quizás como premio a tu callada obediencia de la que muy pocos, tienen conocimiento de ello.

Recuerdo como si fuese ayer mismo, aquella tarde en el Casino de Orihuela, cuando me pediste que si quería ser tu biógrafo y además, recopilar tu obra pictórica para plasmarla en un libro. No pude más que aceptar aquella oferta, después de la larga amistad que nos unía, ¿quién era yo para negar tan alto honor al amigo, al artista, a quien todo el mundo llamaba ya el cura pintor?

Y el libro se hizo realidad. Una magnífica obra ha quedado enmarcada para la historia de la pintura contemporánea en España y que transmitirá al mundo entero, algo que tú llevabas en la sangre combinado y revuelto con tu fé inquebrantable de pastor de almas: la Fiesta, tu Fiesta de Moros y Cristianos a la que amabas hasta extremos insospechados. Todos los festeros hemos aprendido mucho de ti y quienes hemos tenido la suerte de trabajar a tu lado, no olvidaremos nunca tu estilo, tu sonrisa socarrona y esos ojillos diminutos escondidos que siempre guardaban algo para el final.

Querido Padre Soler, amigo Pepe, he de confesarte que se me partió el corazón cuando, por casualidad, leí la noticia de tu marcha. No llegué a tiempo para darte mi último adiós, ¡qué paradoja!....quizás a quien mejor conoce tu vida y tu obra, el destino le negó ese momento de la despedida. Pero tú sabes muy bien, desde el sitio que ahora ocupas, que siempre estarás junto a tus amigos y que tu obra completa será el mejor referente para la Fiesta que tanto amamos. Hasta siempre amigo......

CUANDO LOS ANGELES DUERMEN

Tengo un entrañable amigo, excompañero en las tareas docentes, que cuando sorprendía a alguno de sus alumnos durmiendo en clase, se acercaba hasta su mesa de dibujo y lo arropaba pidiendo silencio al resto de los educandos, a quienes decía en voz baja: “cuando los ángeles duermen, será por algo” y volvía a su mesa, pidiendo silencio y respeto para el sueño del compañero.
Es un magnífico profesor y sé que en estos momentos, estará sufriendo las de Caín, por aquello de las Jubilaciones anticipadas y otras gaitas, que nos impone el sistema. Aunque visto lo visto.......
Estamos asistiendo estos días a las continuas manifestaciones y durísimas huelgas estudiantiles en toda España y el caso es que, según mi punto de vista, los estudiantes tienen razón, porque eso de terminar la carrera y no poder ejercerla hasta que no se realice un master, además de otros muchos obstáculos, en fin... yo les preguntaría ¿y eso quien lo paga?..... Hoy todos los jóvenes que estudian, saben que si no son hijos de la polla roja, han de complementar sus estudios con algún trabajo extra para ayudarse, al menos, a subsistir. Ahora díganles que cuando terminen sus carreras, necesitan diez o doce mil euros para realizar un master y poder trabajar............mejor será que los ángeles duerman......
Hace unos días el sr.ministro de sanidad decía que solo en la Comunidad de Madrid hacían falta más de dos mil médicos. Continuamente se está pidiendo ingenieros, abogados, profesionales de la enseñanza...pues nada, ¡mándelos ahora ha hacer un master! o al carajo, que para el caso es lo mismo.
Desde siempre, esos famosos “master” los hacíamos como, cuando y porque nos daba la real gana, utilizando cada uno sus mayores o menores posibilidades económicas y siempre cundo era oportuno para el trabajo que estabas desarrollando. Ahora no, master por narices porque de lo contrario, de nada te sirven los seis o siete años de estudios de carrera....¡pero qué barbaridad!..Así que. “hablar abonico para que no se despierten los ángeles”

AL ILTMO SR DON EDUARDO FERRANDEZ FELICES

CABALLERO CUBIERTO DE LA SEMANA SANTA DE ORIHUELA

Cuando esta mañana he abierto el Diario y me ha saltado la noticia del nombramiento de Caballero Cubierto para la Semana Santa de este año, he de confesar que me han temblado un poco las manos y una sensación de plena alegría y satisfacción me ha llenado por todas partes.

Eduardo Ferrández es oriolano de casta, rabalochero, trabajador incansable desde su más tierna infancia, un hombre al que nada le ha caído en tómbolas ni favores, un cofrade entregado a su “Santa Cena” y sobre todo, aquello que más importa: una buena persona.

Por nacimiento, por vecindad y por luchador incansable de causas comunes en esta Orihuela que nos duele, además de otras muchas de íntima complacencia, conozco a Eduardo....toda mi vida. De chiquillos en la Placeta de Capuchinos y en las Juventudes Marianas y ya de mayor, en los abatares diarios que nos ofrece nuestra tierra. Y Eduardo es siempre el mismo, precisamente es la personificación del típico tópico que siempre nos llevamos a la boca: “la cara es el espejo del alma”.

Este año, la distinción de Caballero Cubierto, la puede lucir Orihuela entera: desde la extinta Fuente de San Francisco, pasando por el Barrio Paquillo, hasta más allá de la Plaza de Toros, dejando la mirada y el alma en Monserrate, Santiago, Santas Justa y Rufina y la Catedral, envuelta por la vetusta  mirada del Arrabal de San Agustín.

Un hombre del pueblo, sencillo, sin pretensiones ni deseos de prebendas, por aquello de las trasnochadas nostalgias de los sufridores, que vienen cada año de la diáspora. Un hombre que ha estado toda su vida empujando con el hombro la prosperidad y el buen nombre de Orihuela.

A partir de ahora, parece ser que se va a crear un protocolo para elegir las distinciones de Orihuela. Esperemos que a los méritos aportados se antepongan los que verdaderamente interesan al pueblo y que no es necesario repetir aquí. Baste solo con este ejemplo.

Un cariñoso abrazo Eduardo

LA SEMANTICA MAS DESPOTICA

Creo que la Sra. Mas, Concejala por el PSOE en el Consistorio oriolano, ha perdido el sentido del humor, desaprovechando la ocasión que le permitía tener en sus manos las nuevas placas evocadoras del nombre antiguo de algunas calles y ha puesto todo su malhumor en el innecesario pregón del gatillazo público.

La Sra. Más, no ha seguido el ejemplo de su Jefe “Zapatero”, cuando éste afirmaba que habíamos de estar preparados para “follar”..¡sí señor!...eso es claridad semántica, lo demás son ganas de marear la perdiz, para después no disparar.  Y se me ocurre pensar ahora, en frío, cuando son casi las dos de la madrugada y hace un viento de mil demonios: ¿Qué tiene que ver “La Corredera” con la pretendida “Corredora” que afirma la Sra. Más?....¿Por qué necesariamente ha de venir nuestra Corredera del valenciano Corredora y no de lo que se dice en cientos de pueblos de España: “lugar donde se corrían los toros y los caballos”?...¿Acaso la ortografía del siglo XVIII y principios del XIX no admitía el fue, la imagen y hasta el escrivir?.....¿Ha leído usted Sra. Más algún manuscrito de nuestro Don Camilo José Cela?......lo llevaría al paredón.

Desde luego estoy con usted en lo que dice que no se elige siempre a los mejores sino  a los más enchufados, pero eso es algo que yo estoy cansado de repetir hasta la saciedad y por lo que he podido ver a lo largo de toda mi vida, se repite y se repetirá siempre. Las consecuencias de luchar contra el nepotismo, son sin lugar a dudas: el abandono, el desprecio, el olvido y una permanente negativa a ser observado, escuchado o leído. Decía Larra que era más vistosa la paja que el grano, pues la paja se erguía altanera y sobresalía de lo demás, sin embargo el grano se quedaba afianzado en el suelo, en su terruño que le había visto nacer, para echar raíces......Siempre he dicho que hay un gran número de oriolanos que llevan la maleta llena de méritos resumidos en uno sólo: la nostalgia de vivir fuera de su tierra y que ese es más que suficiente para que lo envuelvan en prebendas y señoríos. Sin embargo, al oriolano que  luche en su pueblo por su pueblo, al oriolano fiel a sus tradiciones y costumbres, a ese se le olvida, y se le paga con amor de madrastra.

De todas formas, señora mía, no me parece nada bueno que se airee a los cuatro vientos las erratas del descuido y se aproveche la ocasión más propicia para decirle a quien menos le importa: “mis colegas son analfabetos” porque ya se sabe, con esa afirmación, estamos todos metidos en el mismo  saco y eso.......al menos, me sulibeya. ¿Y  usted no se ha dado cuenta de aquella frase italiana tan célebre? : “El Mensajero non e sono importante”.......... al fin y al cabo, una semántica despótica.

 

 

QUO VADIS DOMINE........

Estaba anoche escuchando las noticias del Telediario, cuando sin saber por qué, me vino a la memoria aquel fragmento de los “Pastores de Belén” en el que, el infeliz de Antón, se hinca de rodillas en el suelo, tocándose aquel esperpéntico rabo con las manos y desviando los ojos al cielo dice aquello de: ¡Señor, no me deis lo que me falta, quitadme  lo que me sobra!.

En un principio, la contradicción de la frase, me hizo pensar que los mensajes te llegan a veces hasta la azotea sin ningún sentido, como si fueran drenajes casuísticos de tu memoria RAM, pero no, no es así. Esa máquina grisácea que tenemos por allá arriba, es más perfecta de lo que muchos imaginamos y no suelta sus SMS así por que sí, como invitándonos a uno de esos concursos en los que te dicen que ya eres el ganador.

¡Señor, no me deis  lo que me falta.........!  violencia e inseguridad para vivir tranquilo con los míos; amistades peligrosas, capaces de clavarte una daga por la espalda; compañías y entidades que te roban impunemente y dentro de una legalidad que asusta, aturde y estremece al más pintado; pero sobre todo, apártame de los oportunistas, aduladores, chupa prebendas y otros cargos de dedo afilado que quisieran acaparar el poco aire que nos queda a los demás...................De todo eso ,sobra a mi alrededor, nos sobra a todos los que intentamos caminar por este mundo con la mayor limpieza posible y se nos bombardea a diario con tanta injusticia  y hasta nos cae algún petardo encima.

Y alguien, con su inocencia temprana me preguntaba: ....si el dinero no se pierde ¿dónde se ha metido?........pues donde siempre estuvo, en el mismo sitio, pero esta vez protegido por el miedo, por la cobardía y hasta por la soberbia que produce mirar a los demás desde el podio de los intocables....¡ah si los obreros se convirtieran en pollos, me comía uno cada día! – decía un miserable cuando paseaba las reales posaderas por sus pertenencias. Y aunque aquel buen obispo dijera: ¡silencio, no despertéis al obrero, porque hay de nosotros cuando despierten!..... el pueblo llano, el que mueve toda la máquina productiva, será siempre la alfombra sucia que soportará los vaivenes y las sacudidas de la pala. ¡Una lástima!

SIN NECESIDAD DE GRITAR

Hay que ver como se pone el personal en cuanto le nombras la “Crisis” que nos invade, es como mentar la soga en la casa del ahorcado y ¡lagarto, lagarto!.

Nos estamos convirtiendo, sin apenas darnos cuenta, en un país de plañideras, donde a la más mínima señal, sacamos los pañuelos moqueros y nos ponemos a lloriquear como si esta fuera la única solución a nuestros problemas.

Recuerdo como nuestro Rey Don Juan Carlos le dijo sin titubeos al impresentable de Chaves aquello de: ¡a ver si te callas!, como también recuerdo otras situaciones análogas protagonizadas por Fernando Fernán Gómez, Francisco Umbral y otros muchos que, en realidad, sin gritar mucho, han dicho lo que querían, es decir: “hablando abonico”.

Pues así, hablando abonico, pero sin esconder el lomo, vamos a dejarnos de quejíos y lamentos y vamos a echarle al asunto un par de buenas pelotas del cocido, como aquellas que hacía antaño la “mama” del Niño Simón. Y si los Bancos nos cierran ahora sus puertas, pues nada, que las cierren y dentro de poco cuando sus impositores les reclamen su dinero, tendrán que devolverlo con ladrillos chamuscados procedentes de los  desahucios que han originado las hipotecas trampa en las que han metido a las gentes de buena voluntad.

Hay que luchar, hay que exigir. No podemos consentir que en la época de las vacas gordas  se forren los mismos que en la de las vacas flacas. La unión hace la fuerza y la necesidad ha de despertar en todos el gusanillo de la imaginación y por supuesto, la habilidad de la negociación.

La solución no está en emigrar, en salir cortando para que no te pille la tormenta o al menos, que te pille bien lejos. No, la solución está en quedarnos para hacerle frente, con imaginación, con buena voluntad y paciencia por parte de todos y puesto que todos estamos dentro del mismo barco, racionémonos el agua y la comida y vamos a conformarnos poco a poco hasta que todos salgamos airosos del huracán que nos invade.

MERCADOS BRUJAS Y VERDUGOS

Por motivos que no vienen al caso, no he podido visitar este año el tan esperado “Mercado Medieval” quedándome, al menos, cuasi conformado, con las explicaciones que he recibido de mis hijos y de algunos amigos que, tan gentilmente, me visitan en momentos de “alta soledad” como diría el místico.

Verdaderamente sí que era esperado el evento, asacado de los madroños trasnochados, en un bar de refugio resaquero, después de la Fiesta. Fue hace ya varios años y recuerdo que, por una esperpéntica casualidad, me encontraba presente en tan acertada decisión. Aquello se hizo para eliminar algunas actividades del “Mig Any” que habían fracasado y rellenar las mismas con algo que ya estaba triunfando en otras poblaciones.

Y el asunto llegó a su apogeo....y poco a poco, las dimensiones anunciadas para cada año, eran inasumibles para nuestra fiel Infantería, hasta que se rompieron los flancos, las bruixas atacaron con sus escobas y barriendo para dentro, los verdugos cogieron las riendas del tan esperado espectáculo.

Ni que decir tiene que, según lo escuchado, este año ha sido un éxito total de animación y de público visitante, que no de compradores, ya que los tiempos no están para eso. Sin embargo, los chiringuito autóctonos, parecen haber hecho su agosto, porque eso sí, en Orihuela a “pelotazos” no hay quien nos gane, pero a pelotazos bien dirigidos, diseñados y economizados.

Ya lo ven, ahí está la solución a nuestras penas, a nuestros cada vez más numerosos parados, al cierre diario de casi todas las actividades comerciales y de símil naturaleza, a las pecunias y llantos por no llegar ya ni a mitad de mes.........¡ahí tienen la solución!.............”Orihuela ciudad Festera y Festiva por Excelencia”, con nuestro turismo cultural, con nuestras playas, con nuestras leyendas, construyamos un gran parque temático: “DISNEYORIOLA” y hagamos de los trescientos sesenta y cinco días del año, una industria festera para que de trabajo a cientos y cientos de profesionales, para que no se cierren más bares ni cafeterías, para que se mueran de tiña los verdugos y que todo esto sea un paraíso de festers y bruixas......de aquellas que pululaban por los mercados medievales......que ¡¡arriba la Fiesta!! ........

Algún día daré la solución al jeroglífico, mientras tanto: ¿porqué le llaman pernil, cuando su nombre es jamón?.

EL PUCHERAZO

Aunque ya estamos acostumbrados a estas cosas,pienso que esta vez, el regidor de las Fiestas de Moros y Cristianos se ha pasado más de veinte pueblos. Y la verdad, era como algo de esperar, porque en politica los favores se pagan, aunque sean de la forma más miserable que se conoce.

La cosa tiene poco comentario, basta con ver el cuadro de premios de las fiestas pasadas para que nos demos cuenta como coinciden las prebendas de última hora. Claro que a los de la cruz, no les ha dado ni los mocos, porque ya todo estaba pactado en otros campos más importantes, pero el grueso, ahí lo tienen: Caballeros de Tadmir y Beduinos, Piratas y Moros Viejos..¿han visto los porcentajes?.

Esperemos que en estos cuatro años de reenganche no suceda lo inevitable y tengamos que entonar el famoso "Pobre de mi" pero de una forma definitiva.....¡lástima!

BANDO CRISTIANO	Nº Premios	% del total
CABALLEROS DE TADMIR	9	56,25%
PIRATAS BUCANEROS	6	37,50%
CABALLEROS DEL ORIOL	1	6,25%
	16	100%
BANDO MORO	Nº Premios	% del total
BEDUINOS	8	50,00%
MOROS VIEJOS	3	18,75%
NEGROS EGIPCIOS	2	12,50%
J'ALHAMED	1	6,25%
ABDELAZIES	1	6,25%
ALMOHABENOS	1	6,25%
	16	100%

EL MEDIO AÑO FESTERO

Ha sido un año difícil, lleno de problemas, cuajado de disparates y lo que es peor: infectado de contradicciones.

Sin embargo, la poderosa memoria del olor no deja de empujar cada día recordándonos que el “Paso del Ecuador Festero” ya lo tenemos encima de nosotros.

Hace falta dinero.....como siempre. Mucho dinero......como siempre, pero en realidad, lo que más falta nos hace es ilusión, ganas, fuerza para realizar los objetivos marcados por cada Comparsa y una buena capacidad para poder mirar de soslayo, obviando los disparates y las contradicciones.

Y puestos en harina, diremos que, con la entrada del Año del Buey, a lo mejor hasta tenemos un poco de suerte y esperanza, pues para eso, los chinos, saben más que nosotros, por antigüedad y nos mandan una reata de bueyes de esos cornilargos, para tirar del carro de la crisis, porque yo a veces me pregunto: ¿qué ganas van a tener nuestros comparsistas de Fiesta?..¿como van a poder aligerar sus bolsillos para gastar en farándulas, cuando no se gana ni para comer?....¿quién va a poder asistir este año a las recepciones (de pago se entiende) que monta el Sr. Franco?.......¿se imaginan ustedes una Fiesta rodeada por “Cobradores del Frac” y otros especimenes de la misma especie?...

Yo nombraría este año Armengola a Santa Rita (Patrona de los imposibles) y la sacaría cada día en rogativas para ver si nos llueve algún milagro, como el de los panes y los peces o el de las Bodas de Canaan que nos transformen el agua del trasvase en “Güisky” o “Cubatas de Ron” porque de lo contrario, o bebemos agua y comemos recortes de oblea o bien nos pegamos la gran “tripá” y después que pague San Roque, que es un santo muy sufridor.

Como todos sabemos lo que hay que hacer: ¡A trabajar!...que es la única forma de conseguir los objetivos marcados y que aún quedan seis meses.

Yo, por si acaso, no olvidaría lo de Santa Rita.

EL COCHINO DE SAN ANTON(Con perdón)

¡Válgame Dios con el nombrecico! y encima algunos lo sitúan entre los marranos que se crían en la huerta y los famosos "chatos murcianos". El caso  es que del cochino todo se come y todo está bueno, si no que se lo digan a uno que no quiero nombrar y que por las apariencias es más pariente suyo que los belloteros salmantinos y encima sale diciendo en medios televisivos que la crisis ya estaba aquí hace más de dos años y que este y el que viene será terrible, terrorífico, alcanzandose las cotas más altas de paro que jamás haya conocido la historia. ¡Oiga gilipollas!...¡váyase usted al cuerno! y déjenos en paz que los españoles tenemos el don de los sueños y jugamos todas las semanas al Euromillón y al Gordo de la Primitiva, porque, eso sí, como me caiga un trancazo de esos, le aseguro que lo convierto en morcillas de cebolla y en longanizas de las que hace el Pavero, aunque luego se vomiten por todo el reino Nazarí.

Por San Antón saca a la vieja del rincón. ¡Anda atrévete a sacarla!....ahora con la subida de su pensión, con la revalorización de todas las pensiones, con el invento ese del 1,4% de IPC y con la magnífica paga compensatoria que se avecina en febrero. ¿Pero como vas a sacarla para que te propine una soberana hostia con su reumática, artrósica y artrítica mano de pedir?...¡Estás loco amigo!. Aquí en mi tierra soolemos decir que la mierda cuanto más se remueve más olor echa y tú no haces más que removerla y darle vueltas con el palo del mando, con ese palo mustio que tienes, aunque debieras ir al  médico, porque cada vez que sales en la TV se te nota un bajón de los pinreles y un subidón en las ojeras, fruto de la mala vida que llevas y del sufrimiento que proporciona comer cada día sin problemas de llegar a fin de mes.

Hasta San Antón Fiestas son. ¡Sí señor!...¡viva la juerga! que no hay mejor droga que el fútbol y una tele llena de tetas sin paraiso, grandes hermanos, Efrenes y otros imbéciles sin capar que hagan suspirar por las esquinas a las y los seguidores del un dos tres, dicen que incluso olvidando sus apetitos digestos y hasta obligaciones de buscar faena. Que sí, coño, que el paro disminuye cuando sale en la tele el jodido Duque ese y su Cata cara de pánfila y que ahora todo se soluciona mandando SMS a los programas para que te den buenos miles de euros. ¡Viva la fiesta! y que se joda el trabajo..........A propósito..¿se muere el Duque o no se muere?.

Yo por si acaso seguiré trabajando y donde esté un buen chato murciano, que se joda el Duque.