A todos aquellos que, honradamente, puedan colocarse la mano en el corazón. A quienes de verdad, se sientan invadidos de esa fuerza interior que, en ocasiones,  hace morderte los labios y tragar sin explicaciones convincentes, toda la mierda que segrega la envidia, el despecho, la ambición disfrazada y el revanchismo inculcado por las corrientes de moda. A quienes soportan el insulto, la vejación, las falsas acusaciones y el desprecio de aquellos que son capaces de escupir y vomitar miserias bajo un pseudónimo cobarde.

A los oriolanos de verdad.

Dicen que Orihuela se nos muere y quienes lo dicen, son capaces de escribir en los medios públicos, todas las negruras del mundo, bajo un pseudónimo, para de esta forma, poder triturar a quienes nos gobiernan, a quienes intentan gobernar y a quienes supuestamente apoyan al gobierno, escondidos en sus cuevas.

Dicen estos mismos catastrofistas, profetas de la ignorancia, que la culpa la tienen “los curas, las monjicas, los enfermos de alzeimer, los dementes seniles, los retrasados mentales y un largo etc de personas semejantes” que son llevados a las urnas de la mano de los del PP para conseguir más votos. (La Verdad 15-11-09)

Dicen que el hundimiento de Orihuela es debido a ciertas empresas que la están llevando al caos, y las mencionan con sus nombres y apellidos, escondidos, claro está, en sus pseudónimos.

Dicen y dicen tantas cosas que, me apena pensar en tanta rabia y en tanta energía perdida o mal canalizada.

La anterior generación a la nuestra cometió la torpeza de soltar y desbocar esa rabia incontrolada, enfrentando a hermanos contra hermanos, para caer en situaciones de odio y venganzas de las que hoy, debemos desterrar su recuerdo.

Si hacer daño es malo de por si, todavía es peor hacerlo a traición, por la espalda y bajo la capucha oculta del pseudónimo.

No admitamos el chantaje, la animadversión, los rumores, incluso las evidencias, cuando estas no vengan reflejadas a cara descubierta. Lo otro, es pura cobardía.  No me vale la excusa de saber nadar y guardar la ropa, cuando el nadador tira la piedra y esconde la mano.

Que Orihuela no va bien...hay que estar ciego, sordo y corto de entendederas, como para no verlo, oírlo y comprenderlo. Pero ya comienzo a estar harto de tanta acusación sin alegar remedios, de tanto etiquetado con verdades a medias y por supuesto, de tanta gente que empuja desde la sombra, por miedo a ser descubiertos.

Orihuela necesita de emprendedores constantes que no quieran enriquecerse en dos días, de gente inteligente, que de siempre la cara y de aquellos que se olviden de las barbaridades de otros tiempos, empleando la memoria en un presente que, bien remodelado, puede llegar a ser el futuro de nuestro pueblo...de tu pueblo y el mío..de este pueblo que, a muchos, nos escuece en el alma.

Con el permiso adelantado de todos los talentos despiertos, y llamando la atención, discretamente, eso si, de los analfacadémicos de la gilipollez, me van a permitir que les de mi humilde y quizás poco acertada opinión, de un fenómeno que está sucediendo hace tiempo en el mundo mundial y que, por lo menos a mi, me deja perplejo y mirando al mar, cuando menos.

Y la verdad es que me trae sin cuidado o me la deja al pairo, como se suele decir; lo que pasa es que el virus ha llegado ya hasta joderme los tuétanos del oído, escuchando a ciertos personajes públicos.

Que se conmemore el día de la mujer, el día del orgullo gay, el día del pulpo a la gallega o el día de la virgen de la teta al hombro, bueno...cada uno que se la pele como quiera o como pueda, aunque me jode que no se conmemore el día del hombre, el del macho ibérico o el de los calamares a la romana.....todo es cuestión, como el rascar, de empezar.

Pero escuchen la gran retorta, la difusión televisiva de los malos tratos a las mujeres, porque, claro está, solo se maltrata a las mujeres a la vista de los enunciados, es la siguiente :

Sale una señora o señorita del mundo de la popularidad y dice así, descaradamente: “De todos los hombres que ha habido en mi vida ninguno es más que yo” ...ni menos tampoco, pues vaya una chulería que se traen las pivas.

Después sale un caballerete, también de los órganos de la popularidad y se suelta el pelo con otra perla parecida: “ De todas las mujeres que ha habido en mi vida, ninguna es menos que yo” ....entonces que son..¿más? y luego dirán que no hay calzonazos..

Yo no lo entiendo, en lugar de salir predicando la igualdad, ya empiezan a volver loca a la peña para que no sepan a que palo quedarse, así que ahora me lo explico todo. Los mensajes publicitarios de las conmemoraciones, no son más que silogismos engañosos de donde podamos obtener conclusiones verdaderas a través de premisas falsas o viceversa. Esto es lógica, lo demás son cupiñas al aire.

Me cabrean los malos tratos, pero en ambos sentidos, ¿o es que no hay miles de hombres que callan por vergüenza su debilidad física y hasta mental ante la parienta?...¿por qué cuando se habla de violencia de género, siempre miramos a las desvalidas mujercitas?...¿por qué no ya de una puñetera vez se equipara la violencia de las parejas con absoluta equidad y equilibrio?..¿saben que la violencia psíquica hace más estragos que la física?...por que la segunda, con un poco de suerte puede curarse, pero la primera...tiene poco arreglo y el calvario se lleva toda la vida, o toda la muerte después de un suicidio.

Así que, pienso que ya está bien: todos iguales, pero de verdad, sin melodramas lastimeros y sin conmemoraciones excluyentes que lo único que consiguen, ante el manojo de descerebrados, es dar la oportunidad de hacer el gilipollas.

Hace unos días, cuando daba esas cabezaditas de rigor, que se dan después de la cena familiar, mientras el resto de la misma, se llena de la cultura popular que nos ofrece el supositorio de “Gran Hermano”, o el jeringuillazo de “Sálvame” o algo así....con más o menos dengue y sobre todo, con un descaro que lo flipas, me pareció ver entre las brumas del sueño, un reportaje acerca del abandono de las mascotas, concretamente de un perrito, feo él y bastante zarrapastroso, que al final de sus días lloraba y se lamentaba diciendo que donde estaba, que aquello no era su casa, que vinieran a por él , que él no tenía culpa de nada............. en fin, un desconsuelo tal que te entraban ganas de coger a aquel chucho, traerlo a tu casa y darle unas palmaditas en el lomo diciéndole aquello de: ¡ánimo que ya estás en casa!. Después te enteras, que estos videos promocionales de concienciación ciudadana, cuestan un pastón de los que no caben en la maleta de un flamenco, de estos que se quedan con los entresijos de los Ayuntamientos.

Fíjate y ahora me viene a la cabeza, esas continuas noticias de ancianos y menos ancianos, que zarandeados por una crisis, que ellos no han buscado, se ven desposeídos de sus viviendas por los dueños del mundo, por los amos, por esos poderosos que están donde están, gracias al trabajo de todos y  más que de nadie, de esos mismos ancianos que dieron casi toda su vida para que ellos ganasen pingües beneficios con desmedida usura.

Aquí, los Ministerios de penas y condolencias, no hacen videos promocionales de concienciación ciudadana..nada señores: ¡los viejos ya no producen!...¡son una carga que no hemos de soportar! ....hay que abandonarles en medio de la carretera, como al  perrito aquel del video...total por uno más..¿quién se va a enterar?

Otras veces, nuestra madre protectora, la Hacienda Pública, deshijada en Agencias Tributarias, como diría mi amigo Manolito, es la encargada de joder a los pensionistas con inventos del TBO, que no los entiende ni el dios de los efesios y los deja en la calle, limpios de polvo y paja, con la conciencia intranquila y hasta con la estúpida sensación de haber defraudado a la gran madre patria.

Aquí tampoco se hacen videos promocionales por los Ministerios del perreo callejero, a lo sumo, salen cuatro viejas plañideras de pago, asomándose a la ventana de la “Light producción” para vender sus intimidades por cuatro cochinas perras que, al final, se restriegan por los morros unas a otras.

En fin, un desastre.

Yo, si es verdad que existe la reencarnación, quiero ser mascota, para vivir como un perro y si al final tuviera poca suerte y me abandonasen, al menos, tendría la compensación de ser nominado en uno de esos videos promocionales de concienciación ciudadana. ¡Sí señor! ... que lo primero es lo primero, que una mascota es una mascota y al abuelo o a la abuela, los han traido los reyes Magos de Paris....¡hala!

Haciendo una discreta reverencia y tocando levemente el ala de un imaginario canotier, damos la bienvenida, como cada año, a noviembre, sala de espera del invierno y paréntesis otoñal de colores pajizos. Es la época de Renoir, Cézant y todos aquellos artistas que penetraban en la naturaleza de las hojas caídas. Es el tiempo de las mañanas frías acompañadas de lluvia y niebla y de las tardes deslustradas por ocasos de soles rojizos.

Noviembre es el mes de los poetas románticos, de aquellos que miran la lluvia tras los cristales de su ventana y sienten la asfixia de la nostalgia de otros tiempos, perdiéndose en las gotas de agua.

Noviembre huele a otoño, a las flores de crisantemo, a lutos y rostros escondidos tras un turbio velo.

Noviembre huele a flores de cementerio.

Son esos días que amanece en el pueblo, con las voces del arropero, como cada año, con esas alforjas llenas del caldo denso y su canto inconfundible que llena los vientos: ¡¡arrope!!...¡¡arrope y calabazate!!.....

Es el mes de los recuerdos, porque, no me gusta llamarle muertos, a quienes siempre están vivos en nuestro pensamiento.

Había un ciprés, recuerdo, que cuando llegaba este mes, inclinaba su copa, cada mañana en señal de respeto. Aquel espigado y vetusto ciprés que guardaba eternamente los sueños de su gran amigo y compañero. Estaba plantado a los pies del frío mármol, casi rozando las erosionadas piedras del monumento y cuando racheaba el viento, se humillaba de hinojos sobre la raida cruz, y esas tronchadas macetas tupidas de crisantemos.

Y siempre me hacía la misma pregunta: ¿quién ponía tus flores?..¿quién se acordaba de ti?......quien,  si estabas solo bajo el ciprés, lejos de tu compañero......

Huele ya a noviembre, y cada mañana sigo escuchando la ronca voz del arropero: ¡¡arrope!!......

Las calles amanecen húmedas. Son las frías mañanas que forman la antesala del invierno.

Un olor caliente de tahona se introduce por los resquicios de mi ventana y deja pasar los recuerdos de nuevo. ¡Ay el olor!..¡cuanta memoria arrastra en sus travesuras con el viento!. Olor a huesos de santo, a yemas azucaradas , a trastienda de horno......

La memoria del olor se hace intensa en noviembre y se disipa en los corazones con el recuerdo. ¡Qué lejos quedan aquellos días! --¡qué lejos queda el tiempo!..

Noviembre siempre me recuerda aquel viejo poema que compuse en mi juventud..............

No queda el cuerpo

y tu recuerdo permanece,

dejando allí guardados

polvo y tierra,

depósito temporal

de tu pensamiento

que no muere......

Uno, que ya salió de quintas hace muchos años y hasta ha dado por desaparecida aquella vieja cartilla militar en la que ponía en letras muy grandes: Valor y a continuación se decía: SSPM (cada uno que lo interprete como quiera) se queda perplejo cuando, delante de la caja de colores, que nos está educando de nuevo a todos, te fulminan con el serial de “Física o Química” o con el tan esperado, según los medios, “Curso del 63”.

Con el primero, o sea, el de la física y la química, todo parecido con la realidad, es una ilusión óptica que no se la cree ni el más embustero, farsante y gilipollas del curso que sea, en el Colegio que se intente parodiar y con el plantel de enseñantes que se quiera imitar. Allí la gente no va ni a dar clase, ni a tomarla. Aquello es un putiferio privado donde no se sabe donde empieza el profesor y donde termina el alumno. Aquello es un coto de caza, un desmadre, donde la vergüenza, ha cedido su lugar a la golfería, al exhibicionismo gratuito y a una pérdida de valores que ha despachado en un pis plás, el concepto noble de la enseñanza y el respeto al profesor, además de la cordialidad y el compañerismo entre alumnos.

Por esta razón y por las circunstancias actuales por las que pasa la enseñanza, se esperaba con suma impaciencia, la serie de “Curso del 63”, pero nada, erre que erre. Aquí se pasan por lo menos dos pueblos.

Miren, yo tenía un profesor de matemáticas que imponía todo el respeto del mundo y que al mismo tiempo era querido por todos sus alumnos como si de un segundo padre se tratase. Dicen que era la pipa, una pipa mágica que llevaba en el bolsillo, con la que, a diario, cuando llegaba a clase por la mañana, en medio de la ponzoña y el sueño, nos dejaba despertar un buen rato, mientras él se liaba su cigarrillo, lo cortaba con las tijeras y lo metía en la boquilla para prenderle fuego con su mechero de alcohol. Después de esta larga ceremonia, se recostaba en el sillón y la daba unas largas chupadas a la pipa, hasta que le entraba la tos, esa tos que le hacía dejar toda la parafernalia iniciada y tomarse un buen trago de bicarbonato sin agua, que sacaba de un tubo guardado en su bolsillo.

Después, comenzaba la clase. Posiblemente media hora nada más, pero ¡que media hora!....él nos decía: “Esto hay que saberlo durmiendo” y así lo aprendíamos durmiendo con el cariño y el calor de su bondad.

Don fulano......que hoy estamos muy cansados.

Y Don fulano alargaba la ceremonia de la pipa mágica un poco más, lo suficiente como para cerrar su clase con la justa medida de algún logaritmo o de alguna fracción algebraica.

Jamás un profesor se interesó por el tipo de calzoncillos que llevábamos los alumnos, ni los sujetadores de las chicas. Jamás un profesor se regodeó cortándonos el pelo ni prohibiéndonos determinadas normas de conducta. Pero eso sí, no recuerdo que nadie llamase a su profesor: ¡oye tío! ni le soltara el malsonante ¡hijo de puta! y mucho menos que le amenazase con darle una paliza.

Pienso que antes, los profesores, estaban hechos de otra madera, o que estaban más protegidos si cabe por la ley o el sistema..¡quien sabe!. Aunque para no jorobar a nadie, yo me quedo con la pipa, aquella pipa mágica del profesor de matemáticas.

¿Ustedes conocen aquel dicho o frase popular de: “Ahora que estamos tan a gusto, ya verás como viene alguien y la jode”?..Pues bien, eso es lo que suele pasar en algunas Asociaciones, Tertulias, y como no....Comparsas.

Que las cosas comienzan a marchar bien, que la gente disfruta y está a gusto con sus cosas, con sus fiestas, sin pedir más ni menos, sin exigir más de lo justo, sin sobrepasar las posibilidades de los bolsillos comunitarios....¡peligro! porque cuando todo parece rayar en la normalidad bien entendida, llegan los inventores de “un millón para el mejor” y te programan una procesión, sin velas,  sin pitos y por si faltaba poco, sin gente para alumbrar ni pitar. Y no contentos con eso, después de pasar por el chusco del turuta, son capaces de convencer al lucero del alba de que ellos no han tenido la culpa, de que ellos no podían imaginar... y hasta le dan la vuelta a la tortilla para quedar como las propias rosas y vaciar todas las culpas y responsabilidades en los demás, ya que ellos han trabajado lo propio y los demás no han dado ni golpe.

¡Bendita es la mano que bendice y da de comer al pobre! Pero maldito es aquel que  muerde la mano de quien consciente o inconscientemente, le da un cacho de pan.

Todavía estamos lejos de la Fiesta de Moros y Cristianos, aunque algunos llevemos aún la chilaba puesta y cualquier cosa que huela a Celebración, aquí, en esta tierra, es sinónimo de negocio, de oportunidad para sacarle las cuatro perras al emocionado de turno. Los eventos son carreras de cuadrigas en un circo romano, al estilo de Ben Hur y el que me estorba me lo cargo, lo destruyo entre el vocerío de la gente y si es posible lo lapido en público, para que todos se enteren. Al final, mi meta estará cumplida: la bolsa llena y la trepa conseguida.

El concepto de amistad, la agrupación de las familias, el respeto mutuo, la ayuda desinteresada, es algo que echamos de menos y en nuestro silencio cobarde, permitimos que medre y suba hasta el podium, quien más se merece estar escondido y postergado en el último de los lugares, sin regalos ni prebendas.

¡Ay Señor, Señor!......perdónales porque ellos sí que saben lo que se hacen y aún a sabiendas, siguen haciéndolo con el chupa chups en la boca y si al final te he visto, no me acuerdo.

¡Animo compañeros!....ahora que estamos tan agustito...... rompamos el silencio secular que nos oprime y levantemos la voz para denunciar al Inquisidor, al aprendiz de Fray Gleda, porque todos somos iguales, porque todos somos amigos y porque en esta envidiada Comparsa, sigamos estando así....tan agustito.

Acaba de comenzar el curso escolar. Septiembre es un mes de carreras, de libros, de llantos y como siempre, de lamentaciones.

Cada año se pone de moda una fanfarria y cada temporada terminan los pitos desafinados, sin conseguir hilvanar una discreta partitura.

Este año lo que priva es hablar de la poca educación que tienen los niños, de lo mal hablados que son y sobre todo, del mal trato que propinan a los profesores....como si eso fuera algo nuevo que hayamos descubierto recientemente.

Cuando se inició aquella famosa LOGSE, parecía que iba a salvar a la patria de fracasos escolares, de alumnos desengañados del sistema y sobre todo, que al fin, los padres, iban a tener una participación completa en el desarrollo educacional de sus hijos.

Pero no fue así y quienes estábamos en este asunto, que no nos dejaban opinar si quiera, tuvimos que sufrir la tragedia anunciada de un fracaso escolar creciente, una pérdida de valores en los alumnos y el tormento diario de la impotencia ante la prepotencia de los chiquitos.

Tengo la conciencia limpia y como yo, miles de profesores que no estábamos de acuerdo con el sistema y hasta teníamos que soportar la burla de aquellos compañeros “progres” (chupópteros y escaladores) y las amenazas de muchos padres que, delante de sus hijos, nos quitaron totalmente la autoridad secular del profesor, del maestro.

No me valen las excusas sofocadas de los papás, que ante una llamada de atención de sus vástagos, te contestan con la misma frase de siempre: ¡Mi hijo en mi casa es un cielo!...Mire usted señor, o señora, su hijo o su hija, cuando salen de su casa se transforman como el Dr. Jekill y si lo quieren más moderno, como la máscara verde. En ese momento son capaces de hacer barbaridades que ni ustedes mismos las comprenderían y tienen delante de su objetivo, a un profesor de más o menos edad, cosa que les importa bien poco, para reírse de él, chantajearle con falsas denuncias y si llega el caso y pueden, propinarles una buena zurra, por no decir algo peor y más violento.

Lo siento papás, pero esta es la cruda realidad y yo mismo he visto a muchos padres, azuzar a sus hijos con frases como: ¡no consientas que se suba encima de ti!,,,¡estos tíos disfrutan suspendiendo a la gente!...¡dile a fulano que lo espero a la salida del colegio!.....

Demencial y de vergüenza. ¡Qué bajo a caído la entrañable y venerada figura del maestro!....y lo triste es que desde el primer día, sin conocer a nadie, los chiquitos se dirigen a su maestro con aquello de: ¡Oye tú!...¿cómo te llamas? Y el maestro, o algunos maestros, con profundo pesar y mordiéndose la lengua de rabia, le contestan: ¡De usted joven!...¡de usted!

Se me han puesto los pelos como escarpias, leyendo las declaraciones de Doña Margaret Chan, Directora de la OMS y máxima responsable del control de la dichosa “Pandemia” y al mismo tiempo, no paro de recordar que, tal día como hoy, los asesinos de Alkaeda, sembraron el terror en el mundo civilizado, con la destrucción de las dos torres gemelas y por asimilación y hermanamiento, me acuerdo del suceso del Metro de Madrid y tantas otras cosas que están sucediendo en el mundo, que te hacen pensar hasta en los siete jinetes del Apocalipsis de San Juan.

El caso es que señales del Armagedón, las hay y la última gran batalla , al parecer, está por comenzar. El problema es que cada vez adopta una forma distinta de ataque y el enemigo se disfraza de mil y una manera para sorprendernos. Y no es que no lo intente con ataques de todo tipo, por tierra, mar y aire, pero al parecer, los habitantes del planeta son de una madera especial y no hay quien pueda con ellos.

Pero volviendo con lo de la Pandemia y la señora Chan, tengo la impresión de que esta dama  del pato Chen y los palillos para el Can con bambú, está intentando promocionar algo a sabiendas de que no dará resultado, porque si no, a santo de qué estas declaraciones: “Nos enfrentamos a un virus desconocido, casi imposible de detener y capaz de infectar a toda la población mundial”.... ahí es nada, infectar a toda la población mundial. ¡Date por jodido Manolo!...la tos del otro día era de la Gripe A y tú Regino, esas calenturas que te dan cada año antes del llegar el otoño, son también de la Gripe A y no sigo hablando porque me estoy notando cierta fatiga mientras escribo y podría ser también un principio de Gripe A.

¡Vaya verbena que nos ha montado usted señora, y nos faltaba el Hospital de San Bartolomé, con sus declaraciones de estar preparados para hacerle frente con absoluta normalidad (creo que es la primera vez que hacen unas declaraciones de este tipo.....y de ninguno).

Bueno, vamos a ver quien mete más miedo de todos, precisamente, quienes más tienen que calmar a la gente, son aquellos que más nos están metiendo el calambre por salvas sean las partes.

A mi esto me parece una feria de panderetas y saltimbanquis pasando después el platillo para ver quien coge más propinas. ¿Recuerdan ustedes como nos acribillan a publicidad de una película sensacional antes de estrenarla?..¿Han visto las colas de taquilla que esta publicidad es capaz de conseguir?...y después de ver la película entre apretones y sobaos, ¿quién no ha dicho?: ¡pues no es para tanto!....

En fin, que el Apocalipsis de San Juan cap. 16, vers. 16, hoy vulgo pandemia de algo, empieza a sonarme ya a pandereta.

Cuando a lo lejos se ve marcada tu figura elegante y guerrera, investida de color y fantasía, en un fuego exultante que deslumbra, todos los ojos permanecen  estáticos, sin apenas pestañear, porque la cámara lenta de tu vuelo, más que paso, nos descubren tu figura, la figura de Leandro.

Esa majestad que derrochas por todas tus fisuras, es algo que no se aprende, es un privilegio con el que se nace y con el que se extingue la arrogancia, para dejar paso a una prolongada sucesión de movimientos armónicos que embelesan a quienes lo contemplan.

Así te he visto desfilar siempre amigo Leandro y así permanecerás siempre en ese discreto rincón de mis recuerdos que guardo con las llaves de mi corazón.

Hoy eres Síndico del Oriol, Ilustrísimo Señor y Testigo presencial de nuestra Orcelis en todo el reino y yo, permíteme esta licencia, me siento como algo tuyo, como ese diminuto suspiro de amor que llevarás en tu garganta, cuando tengas en tus manos la Gloriosa Enseña, ese trozo de algo muy nuestro por lo que hemos luchado y seguiremos luchando tanto y tanto.........

La Fiesta, nuestra Fiesta, aquel hijo que creamos pobres de conocimientos, pero que criamos llenos de ilusión, ya es mayor de edad y nos pide que le escuchemos, que le pongamos toda la atención que se merece, que no le abandonemos nunca. Pero estoy tranquilo, estamos todos tranquilos, porque todavía quedan hombres como tú que sabrán llevar la dignidad de nuestros símbolos con la honradez y con el prestigio que se merecen.

Estoy completamente seguro que nuestra Orcelis, se llenará de orgullo y en todos los ojos brotarán esas lágrimas sinceras salidas del corazón de miles de oriolanos, cuando desde el balcón y por las calles de la ciudad, lleves con total merecimiento a nuestro Oriol.

Leandro, permíteme ese día, un rinconcito en tu corazón.

Un abrazo.

Ahora que viene La Fiesta y que seremos más “amigos”, conviene recordar aquello de las Tres Heridas madre, con las que tenemos marcadas a sangre y fuego estas celebraciones, que tanto deseamos todos o casi todos.

La primera herida y es la que más duele y sangra, la constituyen esos pocos festeros que, durante todo el año, dejan su tiempo, su descanso, su familia y hasta diría yo, que su dinero, organizando, dirigiendo y trabajando como auténticos “pluris” de la vida, en beneficio de los demás y por el engrandecimiento de su pueblo y de sus fiestas. La verdad es que estos individuos pueden hacerlo, ya que cobran unos magníficos sueldos de la Comparsa, unas suculentas dietas y otros premios, además de una jubilación asegurada per in saecula saeculorum amén y así cualquiera.

La segunda herida, la forman aquellos que reconocen la labor de los primeros, pero que, al no dar ni un palo al agua, pagan, comprenden y aplauden lo que les den, con el argumento de que ellos no pueden protestar de aquello en lo que no intervienen.

La tercera herida son los más numerosos y la sufre aquella legión de los que siempre están enfrente para desgracia de la totalidad y no sé muy bien en que beneficio propio lo enmarcan, por la sencilla razón de que para ellos...todo es un desastre.

Bueno, yo pondría otra herida, pero esta es tan grande que no coge en el cuerpo entero y la forma esa mole de “listos” que no se apuntan a nada, no participan de nada, y nos toman a los festeros por imbéciles (con perdón) jactándose aún encima de comer y beber de gratis a costa de los paganos. Muchos de ellos, después de saciar sus apetitos creyendo que nos meten un gol, son capaces de protestar por el ruido, iniciar polémicas acerca de la continuidad o no de la Fiesta y otras gilipolleces más que solo apostillan su categoría de lisiados mentales ocasionales (otra vez con perdón).

De todas formas, la Fiesta, nuestra fiesta en Orihuela, tiene futuro y aunque no estemos todavía a la altura que muchos quisiéramos estar, no hay más que darse una vuelta por todas las poblaciones festeras de la Comunidad Valenciana y ver que nuestro protocolo cuenta, que estamos a un nivel muy difícil de alcanzar por la mayoría y que a poco que nos esforcemos, entraremos en ese auténtico camino de la Trilogía Festera. La Fiesta ha de estar en la calle, en la música festera, en los desfiles y rodeando todo esto, en la cultura que desprende y en la historia que representa.

¡Si amigos!...la Fiesta no es de los imbéciles ni de gilipollas, como muchos pretenden, si no de gentes del pueblo, de gentes que amen sus raíces, su historia y sus costumbres.

Ahora que viene la Fiesta, pensemos un poco.............

No me gustan los aduladores, para nada, ni los trepas, y mucho menos esa clase a la que se ha dado en llamar: “barrigas agradecidas”.

Algunos de ellos son capaces de experimentar una especie de metamorfosis variante, que cambia constantemente, según sople el aire por poniente o por occidente.

Es, en definitiva, un cierto espécimen de ficción, sacado de las páginas de Alan Poe, pero descrito con la rudeza de Kent Follet, que no tenga ni del uno ni del otro, pero eso sí, con la intención de desconcertar a la peña.

Hace poco leía un artículo publicado en las páginas de un periódico, que omitiré por vergüenza torera, donde el mencionado saltimbanqui de la pluma se desahoga periódicamente, vertiendo un mar de garabatos y sandeces que, según él, ha vivido y que me van a permitir que ponga en duda.

Algunas de sus heroicidades son tan temerarias que osa dar fechas y situaciones, además de ciertos nombres, sin pararse a pensar que, en muchos de los casos, un servidor y otros como yo, hemos vivido la época, hemos conocido el lugar y hasta hemos alternado con esos prójimos que, desgraciadamente para él, fallecieron antes que él mismo hubiera venido al mundo y por lo tanto, jamás pudo conocerlos, ni jugar con ellos a la “píndola”.

Desde luego, imaginación no le falta al aprendiz...¡qué digo!..consumado maestro de la pluma estilográfica, lo malo es que como siga así, va a terminar por creérselo él mismo y pasará pronto a esa ingente legión de aduladores, trepas y barrigas agradecidas que he mencionado al principio.

Que la Santa Compaña nos coja confesados para no caer en el campo magnético de semejantes criaturas en la isla de los malditos, pues siempre será preferible seguir con la sana costumbre de tocar levemente el ala de nuestro sombrero, al paso de una dama, ceder el asiento preferente en sitios públicos y privados y bajar de las aceras al paso de las señoras.

Claro que todo esto lleva consigo mostrar siempre la verdad, no venderse al mejor postor, ni cambiar de pensamiento ideológico, cada vez que sople el viento del este....o del oeste, como diría la maravillosa Pearl S. Buck.

Hay que ver las cosas que se inventa la gente para poder engañar a sus prójimos, sin meterles el dedo en el ojo y al final, aunque ciego, se lo crea todo. Es como cuando damos de comer a un niño inapetente y somos capaces de hacerle el rápido de Irún, el Transiberiano y hasta el airbus ese de las castañas celestiales. La cara del niño puede quedar hecha una cataplasma de mil colores y su dignidad, arruinada con el estoque del engaño, pero al final, el niño ha tragado.

Si alguien me dice que la Feria de Sevillanas ha sido un éxito en Orihuela, tendré que sentarme un buen rato en mi mecedora, pensar en las comparaciones (como siempre odiosas) y al final sacar las mismas conclusiones: “las Comparsas de Moros y Cristianos” y su don de la ubicuidad.

La avanzadilla, con prueba incluida, ha sido perfecta: primero San Antón, después los Triunfitos y ahora la Feria Sevillana......¿sabemos ya lo que queremos?  O ¿queda algo por perfilar de los intentos realizados?.

Poco a poco y año tras año hemos ido quitando del calendario de nuestras tradiciones más antiguas, la Romería de San Isidro y en lugar de actualizar sus fiestas, como se hace un todos los pueblos del mundo mundial, la suprimimos de un genial plumazo y no paramos hasta convertirla en la Feria del Rocío, con procesión rociera y todo, imitando a la susodicha, es decir, un santo Cristo con dos pistolas. Y aprovechamos el evento para que sean los de siempre quienes actúen de conejillos de indias (punto y final que te la juegas).

Yo creo que mi abuela materna nació sabia y santa, como todas las abuelas del mundo (valga esta lanza por nuestros viejos).

Ninguna persona tan maltratada, humillada y hasta despreciada, por una época en la que le tocó vivir, como aquella mujer que, a pesar de ello, jamás borró la sonrisa de sus labios y siempre devolvió bien, por mal.

Por esas cosas del destino, cuando llegó la hora de su tránsito me encontraba sólo junto a ella. Yo era todavía un niño.

Recuerdo aquella lóbrega habitación iluminada apenas por la escasa luz de un candil de aceite, fría y desprovista de todo lo que cualquiera consideraría necesario. Su cama, una desvencijada mesita de noche y una silla de anea eran todo el mobiliario que contenía. Yo le preguntaba muchas veces con aquella ingenuidad de niño: abuela...¿por qué tienes tan pocas cosas? Y ella sonriendo me contestaba siempre lo mismo: tengo a mis hijos a quienes quiero con toda mi alma y os tengo a vosotros, que sois la amorosa compaña de mi vejez...¿para qué quiero más?

Estuvo un largo tiempo en silencio y de pronto me dijo: ¡Acércate hijo que tenemos que hablar tú y yo!.......

Me acerqué hasta su cama y ella me cogió la mano apretándola contra su pecho.

¿De qué hemos de hablar abuela? – le dije

De cosas de la vida- me contestó

Y dando un suspiro, murió con la sonrisa en los labios.

Mi abuela sabía que con el tiempo yo comprendería aquellas palabras que se llevó con ella y haría todo lo posible por situarlas en la práctica, por seguir su camino y por darme cuenta que, en todos los momentos de la vida, buenos y malos, una familia que está unida, permanecerá unida para siempre. Ese fue su gran consejo, su último gran consejo, apretado contra su débil y moribundo pecho.

Echemos una mirada a nuestro alrededor y nos encontraremos con familias totalmente rotas, con hijos que son capaces de asesinar a sus propios padres, con padres que abandonan a sus hijos y con esa larga pandemia de desamor que nos invade por todas partes, llegando a instalarse junto a nosotros como si ya fuera algo normal y esperado.

Recibimos la noticia del cierre de un asilo de ancianos y nos apena profundamente en el mejor de los casos, cuando en realidad no debieran de existir estos hoteles de tantas sacrificadas estrellas , cuya creación solo tendría que acoger casos extremos de abandono y soledad, simplemente, por amor al prójimo, que somos todos.

El amor y el respeto hacia nuestros mayores, el apoyo de la familia, el gran lazo de unión entre padres e hijos y la solidaridad entre hermanos, es el único camino para salvar esta crisis que nos invade, porque en realidad, no es más feliz el que más tiene, si no el que menos necesita y hoy, si nos ponemos la mano en el pecho y apretamos fuertemente, nos daremos cuenta de esta gran verdad.

Creo que la pregunta ya está en el aire: ¿Es que no tenemos un pequeño rincón en nuestra casa para nuestros abuelos?...¿pero qué digo?...un pequeño rincón no, el mejor de los sitios. Ellos nos dieron todo cuanto tenían y lo hicieron hasta el último momento, sin pedir nada a cambio, mientras pudieron hacerlo. ¿Tanto nos cuesta poner la mano en su pecho y sentir sus latidos, aunque sea por poco tiempo?....

Y los asilos, sólo para aquellos que lo han perdido todo, que al menos, no pierdan la dignidad de morir bajo un techo.

No tienen remedio. Hacen lo que les viene en gana, pintan donde quieren, firman donde les pilla y estampan su logotipo hasta en las mismísimas narices de cualquier autoridad competente y a cualquier hora del día o de la noche.

Los “muchachos” a los que me refiero, cada vez que utilizo este apelativo de pintamonas, son bien conocidos de la mayoría de los ciudadanos de este pueblo. Basta con salir a la calle y preguntar por esa pandilla de desocupados, protegidos por las tetas maternas y amparados por los ovarios paternos que, con la disculpa de ¡angelicos!......¿si el Ayuntamiento no les da un sitio para expresar su arte?...........nos están dejando las fachadas, los cristales y las puertas, llenas de sus escatológicas firmas y logotipos del gato loco, amasados con mierda with love.

Lo malo es que no sólo lo hacen en lugares más o menos visibles, donde se juega con la complicidad del escondite...¡no señor! ...ya se atreven a dejar su impronta caligráfica en el mismísimo centro de la ciudad, a la luz de todo y de todos, por ejemplo, en los nuevos contenedores soterrados que hay en el puente de levante. Todo un lujo de firmas, una gran tentación para los artistas del rotulador gordo y el spray, que aún encima, bautizan con el nombre original de “pota” (vómito)......

A lo peor resulta que me estoy excediendo en mis elucubraciones y estoy pasando por el rastrillo del cáñamo lo que apenas si es una somera señal de otras “POTAS” que igualmente estamos soportando a diario y que nos hacen pasar por desapercibidas.

Quizás, las potas (con minúscula) sean una especie de pandemias gripales que no se marchan y menos ahora que están tan de modé y por muchas redadas vacuna que se les coloque, siempre saldrán las mutantes de turno para sustituir a las desaparecidas o simplemente, cambiarán de nombre y logo después del apercibimiento teatral del sistema.

Las POTAS (con mayúscula) son más difíciles de exterminar pues esas se hacen con la connivencia del que manda, bajo sus auspicios y sin importarle un carajo las consecuencias sobre los núcleos de influencia que les rodean. (¡toma ya definición medioambiental!).

La lista de POTAS en Orihuela es bien conocida por todos aquellos que salen a la calle y les duele en sus hígados el mal gusto de lo que se ve y se dice restaurado, recuperado o simplemente remodelado: (plaza de Alfonso XIII; plaza del Carmen; Plaza de Monserrate etc...) por no nombrar algunas cosas ya desaparecidas por obra y gracia de algún gilipollas que con una visión de futuro (vender la gasolina para comprar el coche) hizo desaparecer, por ejemplo: el arco de final de la corredera y varios arcos más, por decir algo.

En resumen, que me lo veo muy difícil, pues si con las “potas” no pueden las autoridades y se las colocan en sus propias narices, ¿como van a solucionar las “POTAS” en las que ellos mismos intervienen?

Estimado amigo Pepe, o Don José......o quizás mejor: Padre Soler, que era como a ti te gustaba que te llamasen....

Hace tan solo unos días que tuviste que coger el equipaje y marcharte a un nuevo destino; no era la primera, pues ya lo habías hecho en muchas ocasiones, aunque nunca de forma tan inesperada como esta, pero ahora la llamada provenía del Jefe Grande y El no se hace esperar. Pienso que por fin se ha decidido a encargarte ese grandioso mural con el que siempre habías soñado, con esa gran pintura que hubieses querido dejar en tu querido seminario de Valencia, hace ya tantos años. Yo espero que, algún día, sobre el inmenso lienzo del cielo, aparezca algo tan hermoso como la procesión del Silencio de Orihuela, que tanto amabas, o como aquel Vitol Sant Blai, o la majestad de la Mare de Deu.......quizás como premio a tu callada obediencia de la que muy pocos, tienen conocimiento de ello.

Recuerdo como si fuese ayer mismo, aquella tarde en el Casino de Orihuela, cuando me pediste que si quería ser tu biógrafo y además, recopilar tu obra pictórica para plasmarla en un libro. No pude más que aceptar aquella oferta, después de la larga amistad que nos unía, ¿quién era yo para negar tan alto honor al amigo, al artista, a quien todo el mundo llamaba ya el cura pintor?

Y el libro se hizo realidad. Una magnífica obra ha quedado enmarcada para la historia de la pintura contemporánea en España y que transmitirá al mundo entero, algo que tú llevabas en la sangre combinado y revuelto con tu fé inquebrantable de pastor de almas: la Fiesta, tu Fiesta de Moros y Cristianos a la que amabas hasta extremos insospechados. Todos los festeros hemos aprendido mucho de ti y quienes hemos tenido la suerte de trabajar a tu lado, no olvidaremos nunca tu estilo, tu sonrisa socarrona y esos ojillos diminutos escondidos que siempre guardaban algo para el final.

Querido Padre Soler, amigo Pepe, he de confesarte que se me partió el corazón cuando, por casualidad, leí la noticia de tu marcha. No llegué a tiempo para darte mi último adiós, ¡qué paradoja!....quizás a quien mejor conoce tu vida y tu obra, el destino le negó ese momento de la despedida. Pero tú sabes muy bien, desde el sitio que ahora ocupas, que siempre estarás junto a tus amigos y que tu obra completa será el mejor referente para la Fiesta que tanto amamos. Hasta siempre amigo......

Tengo un entrañable amigo, excompañero en las tareas docentes, que cuando sorprendía a alguno de sus alumnos durmiendo en clase, se acercaba hasta su mesa de dibujo y lo arropaba pidiendo silencio al resto de los educandos, a quienes decía en voz baja: “cuando los ángeles duermen, será por algo” y volvía a su mesa, pidiendo silencio y respeto para el sueño del compañero.
Es un magnífico profesor y sé que en estos momentos, estará sufriendo las de Caín, por aquello de las Jubilaciones anticipadas y otras gaitas, que nos impone el sistema. Aunque visto lo visto.......
Estamos asistiendo estos días a las continuas manifestaciones y durísimas huelgas estudiantiles en toda España y el caso es que, según mi punto de vista, los estudiantes tienen razón, porque eso de terminar la carrera y no poder ejercerla hasta que no se realice un master, además de otros muchos obstáculos, en fin... yo les preguntaría ¿y eso quien lo paga?..... Hoy todos los jóvenes que estudian, saben que si no son hijos de la polla roja, han de complementar sus estudios con algún trabajo extra para ayudarse, al menos, a subsistir. Ahora díganles que cuando terminen sus carreras, necesitan diez o doce mil euros para realizar un master y poder trabajar............mejor será que los ángeles duerman......
Hace unos días el sr.ministro de sanidad decía que solo en la Comunidad de Madrid hacían falta más de dos mil médicos. Continuamente se está pidiendo ingenieros, abogados, profesionales de la enseñanza...pues nada, ¡mándelos ahora ha hacer un master! o al carajo, que para el caso es lo mismo.
Desde siempre, esos famosos “master” los hacíamos como, cuando y porque nos daba la real gana, utilizando cada uno sus mayores o menores posibilidades económicas y siempre cundo era oportuno para el trabajo que estabas desarrollando. Ahora no, master por narices porque de lo contrario, de nada te sirven los seis o siete años de estudios de carrera....¡pero qué barbaridad!..Así que. “hablar abonico para que no se despierten los ángeles”

CABALLERO CUBIERTO DE LA SEMANA SANTA DE ORIHUELA

Cuando esta mañana he abierto el Diario y me ha saltado la noticia del nombramiento de Caballero Cubierto para la Semana Santa de este año, he de confesar que me han temblado un poco las manos y una sensación de plena alegría y satisfacción me ha llenado por todas partes.

Eduardo Ferrández es oriolano de casta, rabalochero, trabajador incansable desde su más tierna infancia, un hombre al que nada le ha caído en tómbolas ni favores, un cofrade entregado a su “Santa Cena” y sobre todo, aquello que más importa: una buena persona.

Por nacimiento, por vecindad y por luchador incansable de causas comunes en esta Orihuela que nos duele, además de otras muchas de íntima complacencia, conozco a Eduardo....toda mi vida. De chiquillos en la Placeta de Capuchinos y en las Juventudes Marianas y ya de mayor, en los abatares diarios que nos ofrece nuestra tierra. Y Eduardo es siempre el mismo, precisamente es la personificación del típico tópico que siempre nos llevamos a la boca: “la cara es el espejo del alma”.

Este año, la distinción de Caballero Cubierto, la puede lucir Orihuela entera: desde la extinta Fuente de San Francisco, pasando por el Barrio Paquillo, hasta más allá de la Plaza de Toros, dejando la mirada y el alma en Monserrate, Santiago, Santas Justa y Rufina y la Catedral, envuelta por la vetusta  mirada del Arrabal de San Agustín.

Un hombre del pueblo, sencillo, sin pretensiones ni deseos de prebendas, por aquello de las trasnochadas nostalgias de los sufridores, que vienen cada año de la diáspora. Un hombre que ha estado toda su vida empujando con el hombro la prosperidad y el buen nombre de Orihuela.

A partir de ahora, parece ser que se va a crear un protocolo para elegir las distinciones de Orihuela. Esperemos que a los méritos aportados se antepongan los que verdaderamente interesan al pueblo y que no es necesario repetir aquí. Baste solo con este ejemplo.

Un cariñoso abrazo Eduardo

Creo que la Sra. Mas, Concejala por el PSOE en el Consistorio oriolano, ha perdido el sentido del humor, desaprovechando la ocasión que le permitía tener en sus manos las nuevas placas evocadoras del nombre antiguo de algunas calles y ha puesto todo su malhumor en el innecesario pregón del gatillazo público.

La Sra. Más, no ha seguido el ejemplo de su Jefe “Zapatero”, cuando éste afirmaba que habíamos de estar preparados para “follar”..¡sí señor!...eso es claridad semántica, lo demás son ganas de marear la perdiz, para después no disparar.  Y se me ocurre pensar ahora, en frío, cuando son casi las dos de la madrugada y hace un viento de mil demonios: ¿Qué tiene que ver “La Corredera” con la pretendida “Corredora” que afirma la Sra. Más?....¿Por qué necesariamente ha de venir nuestra Corredera del valenciano Corredora y no de lo que se dice en cientos de pueblos de España: “lugar donde se corrían los toros y los caballos”?...¿Acaso la ortografía del siglo XVIII y principios del XIX no admitía el fue, la imagen y hasta el escrivir?.....¿Ha leído usted Sra. Más algún manuscrito de nuestro Don Camilo José Cela?......lo llevaría al paredón.

Desde luego estoy con usted en lo que dice que no se elige siempre a los mejores sino  a los más enchufados, pero eso es algo que yo estoy cansado de repetir hasta la saciedad y por lo que he podido ver a lo largo de toda mi vida, se repite y se repetirá siempre. Las consecuencias de luchar contra el nepotismo, son sin lugar a dudas: el abandono, el desprecio, el olvido y una permanente negativa a ser observado, escuchado o leído. Decía Larra que era más vistosa la paja que el grano, pues la paja se erguía altanera y sobresalía de lo demás, sin embargo el grano se quedaba afianzado en el suelo, en su terruño que le había visto nacer, para echar raíces......Siempre he dicho que hay un gran número de oriolanos que llevan la maleta llena de méritos resumidos en uno sólo: la nostalgia de vivir fuera de su tierra y que ese es más que suficiente para que lo envuelvan en prebendas y señoríos. Sin embargo, al oriolano que  luche en su pueblo por su pueblo, al oriolano fiel a sus tradiciones y costumbres, a ese se le olvida, y se le paga con amor de madrastra.

De todas formas, señora mía, no me parece nada bueno que se airee a los cuatro vientos las erratas del descuido y se aproveche la ocasión más propicia para decirle a quien menos le importa: “mis colegas son analfabetos” porque ya se sabe, con esa afirmación, estamos todos metidos en el mismo  saco y eso.......al menos, me sulibeya. ¿Y  usted no se ha dado cuenta de aquella frase italiana tan célebre? : “El Mensajero non e sono importante”.......... al fin y al cabo, una semántica despótica.

Estaba anoche escuchando las noticias del Telediario, cuando sin saber por qué, me vino a la memoria aquel fragmento de los “Pastores de Belén” en el que, el infeliz de Antón, se hinca de rodillas en el suelo, tocándose aquel esperpéntico rabo con las manos y desviando los ojos al cielo dice aquello de: ¡Señor, no me deis lo que me falta, quitadme  lo que me sobra!.

En un principio, la contradicción de la frase, me hizo pensar que los mensajes te llegan a veces hasta la azotea sin ningún sentido, como si fueran drenajes casuísticos de tu memoria RAM, pero no, no es así. Esa máquina grisácea que tenemos por allá arriba, es más perfecta de lo que muchos imaginamos y no suelta sus SMS así por que sí, como invitándonos a uno de esos concursos en los que te dicen que ya eres el ganador.

¡Señor, no me deis  lo que me falta.........!  violencia e inseguridad para vivir tranquilo con los míos; amistades peligrosas, capaces de clavarte una daga por la espalda; compañías y entidades que te roban impunemente y dentro de una legalidad que asusta, aturde y estremece al más pintado; pero sobre todo, apártame de los oportunistas, aduladores, chupa prebendas y otros cargos de dedo afilado que quisieran acaparar el poco aire que nos queda a los demás...................De todo eso ,sobra a mi alrededor, nos sobra a todos los que intentamos caminar por este mundo con la mayor limpieza posible y se nos bombardea a diario con tanta injusticia  y hasta nos cae algún petardo encima.

Y alguien, con su inocencia temprana me preguntaba: ....si el dinero no se pierde ¿dónde se ha metido?........pues donde siempre estuvo, en el mismo sitio, pero esta vez protegido por el miedo, por la cobardía y hasta por la soberbia que produce mirar a los demás desde el podio de los intocables....¡ah si los obreros se convirtieran en pollos, me comía uno cada día! – decía un miserable cuando paseaba las reales posaderas por sus pertenencias. Y aunque aquel buen obispo dijera: ¡silencio, no despertéis al obrero, porque hay de nosotros cuando despierten!..... el pueblo llano, el que mueve toda la máquina productiva, será siempre la alfombra sucia que soportará los vaivenes y las sacudidas de la pala. ¡Una lástima!

Hay que ver como se pone el personal en cuanto le nombras la “Crisis” que nos invade, es como mentar la soga en la casa del ahorcado y ¡lagarto, lagarto!.

Nos estamos convirtiendo, sin apenas darnos cuenta, en un país de plañideras, donde a la más mínima señal, sacamos los pañuelos moqueros y nos ponemos a lloriquear como si esta fuera la única solución a nuestros problemas.

Recuerdo como nuestro Rey Don Juan Carlos le dijo sin titubeos al impresentable de Chaves aquello de: ¡a ver si te callas!, como también recuerdo otras situaciones análogas protagonizadas por Fernando Fernán Gómez, Francisco Umbral y otros muchos que, en realidad, sin gritar mucho, han dicho lo que querían, es decir: “hablando abonico”.

Pues así, hablando abonico, pero sin esconder el lomo, vamos a dejarnos de quejíos y lamentos y vamos a echarle al asunto un par de buenas pelotas del cocido, como aquellas que hacía antaño la “mama” del Niño Simón. Y si los Bancos nos cierran ahora sus puertas, pues nada, que las cierren y dentro de poco cuando sus impositores les reclamen su dinero, tendrán que devolverlo con ladrillos chamuscados procedentes de los  desahucios que han originado las hipotecas trampa en las que han metido a las gentes de buena voluntad.

Hay que luchar, hay que exigir. No podemos consentir que en la época de las vacas gordas  se forren los mismos que en la de las vacas flacas. La unión hace la fuerza y la necesidad ha de despertar en todos el gusanillo de la imaginación y por supuesto, la habilidad de la negociación.

La solución no está en emigrar, en salir cortando para que no te pille la tormenta o al menos, que te pille bien lejos. No, la solución está en quedarnos para hacerle frente, con imaginación, con buena voluntad y paciencia por parte de todos y puesto que todos estamos dentro del mismo barco, racionémonos el agua y la comida y vamos a conformarnos poco a poco hasta que todos salgamos airosos del huracán que nos invade.

Por motivos que no vienen al caso, no he podido visitar este año el tan esperado “Mercado Medieval” quedándome, al menos, cuasi conformado, con las explicaciones que he recibido de mis hijos y de algunos amigos que, tan gentilmente, me visitan en momentos de “alta soledad” como diría el místico.

Verdaderamente sí que era esperado el evento, asacado de los madroños trasnochados, en un bar de refugio resaquero, después de la Fiesta. Fue hace ya varios años y recuerdo que, por una esperpéntica casualidad, me encontraba presente en tan acertada decisión. Aquello se hizo para eliminar algunas actividades del “Mig Any” que habían fracasado y rellenar las mismas con algo que ya estaba triunfando en otras poblaciones.

Y el asunto llegó a su apogeo....y poco a poco, las dimensiones anunciadas para cada año, eran inasumibles para nuestra fiel Infantería, hasta que se rompieron los flancos, las bruixas atacaron con sus escobas y barriendo para dentro, los verdugos cogieron las riendas del tan esperado espectáculo.

Ni que decir tiene que, según lo escuchado, este año ha sido un éxito total de animación y de público visitante, que no de compradores, ya que los tiempos no están para eso. Sin embargo, los chiringuito autóctonos, parecen haber hecho su agosto, porque eso sí, en Orihuela a “pelotazos” no hay quien nos gane, pero a pelotazos bien dirigidos, diseñados y economizados.

Ya lo ven, ahí está la solución a nuestras penas, a nuestros cada vez más numerosos parados, al cierre diario de casi todas las actividades comerciales y de símil naturaleza, a las pecunias y llantos por no llegar ya ni a mitad de mes.........¡ahí tienen la solución!.............”Orihuela ciudad Festera y Festiva por Excelencia”, con nuestro turismo cultural, con nuestras playas, con nuestras leyendas, construyamos un gran parque temático: “DISNEYORIOLA” y hagamos de los trescientos sesenta y cinco días del año, una industria festera para que de trabajo a cientos y cientos de profesionales, para que no se cierren más bares ni cafeterías, para que se mueran de tiña los verdugos y que todo esto sea un paraíso de festers y bruixas......de aquellas que pululaban por los mercados medievales......que ¡¡arriba la Fiesta!! ........

Algún día daré la solución al jeroglífico, mientras tanto: ¿porqué le llaman pernil, cuando su nombre es jamón?.

Aunque ya estamos acostumbrados a estas cosas,pienso que esta vez, el regidor de las Fiestas de Moros y Cristianos se ha pasado más de veinte pueblos. Y la verdad, era como algo de esperar, porque en politica los favores se pagan, aunque sean de la forma más miserable que se conoce.

La cosa tiene poco comentario, basta con ver el cuadro de premios de las fiestas pasadas para que nos demos cuenta como coinciden las prebendas de última hora. Claro que a los de la cruz, no les ha dado ni los mocos, porque ya todo estaba pactado en otros campos más importantes, pero el grueso, ahí lo tienen: Caballeros de Tadmir y Beduinos, Piratas y Moros Viejos..¿han visto los porcentajes?.

Esperemos que en estos cuatro años de reenganche no suceda lo inevitable y tengamos que entonar el famoso "Pobre de mi" pero de una forma definitiva.....¡lástima!

Ha sido un año difícil, lleno de problemas, cuajado de disparates y lo que es peor: infectado de contradicciones.

Sin embargo, la poderosa memoria del olor no deja de empujar cada día recordándonos que el “Paso del Ecuador Festero” ya lo tenemos encima de nosotros.

Hace falta dinero.....como siempre. Mucho dinero......como siempre, pero en realidad, lo que más falta nos hace es ilusión, ganas, fuerza para realizar los objetivos marcados por cada Comparsa y una buena capacidad para poder mirar de soslayo, obviando los disparates y las contradicciones.

Y puestos en harina, diremos que, con la entrada del Año del Buey, a lo mejor hasta tenemos un poco de suerte y esperanza, pues para eso, los chinos, saben más que nosotros, por antigüedad y nos mandan una reata de bueyes de esos cornilargos, para tirar del carro de la crisis, porque yo a veces me pregunto: ¿qué ganas van a tener nuestros comparsistas de Fiesta?..¿como van a poder aligerar sus bolsillos para gastar en farándulas, cuando no se gana ni para comer?....¿quién va a poder asistir este año a las recepciones (de pago se entiende) que monta el Sr. Franco?.......¿se imaginan ustedes una Fiesta rodeada por “Cobradores del Frac” y otros especimenes de la misma especie?...

Yo nombraría este año Armengola a Santa Rita (Patrona de los imposibles) y la sacaría cada día en rogativas para ver si nos llueve algún milagro, como el de los panes y los peces o el de las Bodas de Canaan que nos transformen el agua del trasvase en “Güisky” o “Cubatas de Ron” porque de lo contrario, o bebemos agua y comemos recortes de oblea o bien nos pegamos la gran “tripá” y después que pague San Roque, que es un santo muy sufridor.

Como todos sabemos lo que hay que hacer: ¡A trabajar!...que es la única forma de conseguir los objetivos marcados y que aún quedan seis meses.

Yo, por si acaso, no olvidaría lo de Santa Rita.

¡Válgame Dios con el nombrecico! y encima algunos lo sitúan entre los marranos que se crían en la huerta y los famosos "chatos murcianos". El caso  es que del cochino todo se come y todo está bueno, si no que se lo digan a uno que no quiero nombrar y que por las apariencias es más pariente suyo que los belloteros salmantinos y encima sale diciendo en medios televisivos que la crisis ya estaba aquí hace más de dos años y que este y el que viene será terrible, terrorífico, alcanzandose las cotas más altas de paro que jamás haya conocido la historia. ¡Oiga gilipollas!...¡váyase usted al cuerno! y déjenos en paz que los españoles tenemos el don de los sueños y jugamos todas las semanas al Euromillón y al Gordo de la Primitiva, porque, eso sí, como me caiga un trancazo de esos, le aseguro que lo convierto en morcillas de cebolla y en longanizas de las que hace el Pavero, aunque luego se vomiten por todo el reino Nazarí.

Por San Antón saca a la vieja del rincón. ¡Anda atrévete a sacarla!....ahora con la subida de su pensión, con la revalorización de todas las pensiones, con el invento ese del 1,4% de IPC y con la magnífica paga compensatoria que se avecina en febrero. ¿Pero como vas a sacarla para que te propine una soberana hostia con su reumática, artrósica y artrítica mano de pedir?...¡Estás loco amigo!. Aquí en mi tierra soolemos decir que la mierda cuanto más se remueve más olor echa y tú no haces más que removerla y darle vueltas con el palo del mando, con ese palo mustio que tienes, aunque debieras ir al  médico, porque cada vez que sales en la TV se te nota un bajón de los pinreles y un subidón en las ojeras, fruto de la mala vida que llevas y del sufrimiento que proporciona comer cada día sin problemas de llegar a fin de mes.

Hasta San Antón Fiestas son. ¡Sí señor!...¡viva la juerga! que no hay mejor droga que el fútbol y una tele llena de tetas sin paraiso, grandes hermanos, Efrenes y otros imbéciles sin capar que hagan suspirar por las esquinas a las y los seguidores del un dos tres, dicen que incluso olvidando sus apetitos digestos y hasta obligaciones de buscar faena. Que sí, coño, que el paro disminuye cuando sale en la tele el jodido Duque ese y su Cata cara de pánfila y que ahora todo se soluciona mandando SMS a los programas para que te den buenos miles de euros. ¡Viva la fiesta! y que se joda el trabajo..........A propósito..¿se muere el Duque o no se muere?.

Yo por si acaso seguiré trabajando y donde esté un buen chato murciano, que se joda el Duque.

Hoy estamos a 5 de enero, vísperas de los Reyes Magos de Oriente, esos Reyes que son la delicia de los más pequeños y ...¿por qué no?...tambien de los mayores.

Sin embargo, hoy en Orihuela, día de mercado sustitutivo del martes, seguimos teniendo los mismos problemas de todos los idem y el tráfico es un auténtico caos, donde conseguir un aparcamiento es más difícil que te toque un premio en la loteria. Y lo pero es que, con un poco de paciencia, urbanidad, compostura cívica y sobre todo, una buena dosis de educación, se puede conseguir algún que otro sitio.

Esta mañana, después de estar más de una hora esperando para poder aparcar, he podido divisar un hueco en el solar de la plaza de toros, pequeño, pero que, con paciencia y comportamiento cívico del resto de los conductores, se podía ocupar y eliminar así, un vehículo más de la circulación. He realizado la maniobra correspondiente con todos los intermitentes, con sacada de brazos, con miradas de súplica y agradecimiento al resto de conductores, con todas las precauciones habidas y por haber y he sido correspondido por tropecientas pitorradas, insultos de pasada, agresiones simuladas de embestida de coches que rugían como demonios, pero lo más in ha sido que al enfrentar mi coche al agujero dichoso, otro vehículo que venía en sentido contrario (por lo tanto con una clara infracción) me ha lanzado una pitorrada y me ha indicado que le dejara pasar, que iba al otro lado de la calle para seguir circulando. De nuevo, ante mi cortesía de dejarle pasar, cientos de pitorradas e insultos por babor y estribor.

En ese instante que doy cuenta de que el individuo que quería pasar, aparca su coche en el agujerito y sale del mismo con toda la cara dura del mundo, y con una sonrisa de gilipollas, se dirige a mi y me dice: ¡hay que espabilarse amigo!. Entonces se me sube la sangre a la cabeza y cuando intento responder al educado y gentil soplagaitas, aparece un Policia Municipal que, seguramente, estaba contemplando el espectáculo y yo alegrandome de su presencia le digo: ¿ha visto usted la faena?.  El guardia se me encara y poniendo los mofletes en acción comienza a gritarme desaforadamente: ¡circule coño circule!....y continuó con gritos y destemplanzas, pareciendo un energúmeno que vomitaba palabras sin saber ni siquiera a donde las dirigía.

Hoy he aprendido varias cosas: Que la gente subida en un coche, pierde el sentido del decoro, de la educación y de los mínimos modales de cortesía. Que estamos rodeados de la incultura y del incivismo. Pero sobre todo, yo siempre he creido que la Policia estaba para ayudar al ciudadano y protegerle de los violentos y de los energúmenos al volante y ahora ya pienso que el violento, el energúmeno y el más incívico es el mismo policia, que aunque no sean todos, éste, al menos, ha dado buen ejemplo de todos. Quiera Dios que sea interino, no le den pistola jamás y no apruebe nunca las oposiciones.

Dicen las malas lenguas que algunos miles de millones de euros, van a salir disparados para engrosar las ya gordas arcas de los bancos, con el fin de ayudarles a paliar esta jodida y endiablada crisis que nos azota. Precisamente a los bancos, a aquellos que presentan todos los años beneficios millonarios y hasta parece que se jadean en la lectura, de los desgraciados a los que tienen sometidos bajo el poder de  sus hipotecas, de sus leoninos préstamos y de aquellos descubiertos en cuenta, con los que ganan más millones todavía. Y encima se quejan de la puñetera crisis. Y encima amenazan con las sufridas regulaciones de empleo. Claro, es que ganar al año varios miles de millones de euros, parece poco a quienes se acuestan cada día con la conciencia tranquila de haber dejado en la calle a cientos de familias en la calle por su codicia, a miles de familias que apenas si llegan a fin de mes y casi no pueden comer y disfrutar del mínimo vital que les corresponde como personas.......¡eso no importa!.....¡el banco ha de garantizar su continuidad, su fiabilidad, su puñetera solvencia! para poder seguir apretando, que no prestando, a los demás a quienes todavía no han caído bajo las garras de semejantes benefactores de la humanidad. Y los que mandan, o dicen que mandan, les dan los dineros a ellos, como si se trataran de ONG sin ánimo de lucro que van a echar una mano al pueblo. Ya saben donde echan esa mano.

Mi amigo Manolito, que para estas cosas es muy llano, me decía el otro día hablando al respecto que más ganaríamos si el Gobierno nos diera a cada español censado algo así como medio millón de euros a cada uno y ahorraría mucho dinero, pues con todo y con eso, entregaría mucho menos de lo que piensa entregar a los bancos y de esta forma, se reactivaría el consumo, el comercio y en general todo, además de tener contento al pueblo.

Pero claro....¿y la crisis?....¿donde dejamos a la crisis?......¿como justificamos los errores, los sueldos astronómicos de tanto chupagaitas que lo tienen antes, durante y despues del parto?...porque eso sí, la crisis es para los desgraciados de a pié, para los que trabajan, para los que mueven el carro y el resto gana sueldos astronómicos, impensables con la única condición de ser seguidores de ¡Sí Señor!..consentidores de ¡Lo que usted mande! y sobre todo, disciplinados del ver, oir y callar.

Esto no puede seguir así. Mientras que unos cuantos colocan cortinas de humo con las memorias históricas, otros con las subidas y bajadas del IPC (a ver quien se cree la del mes de noviembre) y otros tantos que se ufanan y desvelan en demostarnos que todo va bien y que la crisis sandunguera es mentira (algo así como la culebra del Raiguero) los demás nos moriremos de hambre, de abandono o de rabia, por no saber a quien tenemos que darle un par de hostias bien dadas, para que espabile y se deje de cuentos chinos.

09-11-08

Creo que tengo una edad que me permite poder hablar, con cierta propiedad, de los "desmanes" y "represiones" que tuvimos que soportar despues de la Guerra Civil española, según afirma esa propaganda que se está haciendo hace ya muchos años, del miedo a circular libremente por las calles y de la boca cerrada, amén de las torturas, martirios y demás bacanales sangrientas que se permitian los "vencedores" para con los "despreciables vencidos". Pues bien, que me perdonen las buenas gentes y mis innumerables compañeros de quinta, pero yo jamás he vivido bajo esa impresión, ni sometido a esa represión y mucho menos, torturado y mutilado por mi libre expresión. Puede que ahora, de una forma sibilina,se coarte más la expresión que antes, ya que, en aquellos tiempos, te mutilaban un artículo, te secuestraban un libro o un periódico, que entonces se leía mucho más, y ahora lo que te hacen es más canallesco: te niegan la expresión por conveniencias, llamémosle económicas y procuran que desaparezcas del mapa.

Estoy completamente seguro que todos sabemos que despues de una contienda, los vencedores someten a los vencidos, durante algún tiempo, yo diría que por miedo a un nuevo levantamiento y cuando pienso en esto me hago la pregunta del millón: ¿qué hubieran hecho los del bando contrario si hubieran ganado la guerra?....que nadie me diga que  hubieran premiado con un millon con casa y coche a sus enemigos, porque me da la risa. ¿Sabemos cual hubiera sido su comportamiento?. Entonces ....¿que pasa?. Para los nacionales, todos los del bando republicano eran unos asesinos y para los republicanos viceversa. ¡Pues nos ha jodido la historia!..a ver como sabemos nosotros ahora la verdad despues de tantos años ya que no me voy a creer lo que digan ni unos ni otros. Para mi, como dice un amigo mío, fueron unos "desgraciaos circunstanciales" pues eso de matarse entre hermanos y  además fomentar el odio entre compañeros de toda la vida, es más de gilipollas que de personas supuestamente inteligentes.

Así que ya lo saben. La famosa memoria histórica, la pongo en cuarentena, pues a propósito de la misma, les contaré un par de casos auténticos, contados en primera persona y ustedes juzgaran:

Los Justicieros:

Terminada la Guerra Civil, un pequeño y aislado grupo (no más de tres personas, perfectamente identificadas) se constituyen en justicieros de la noche, tipo "Harry el sucio" y buscan de entre los vencidos a algunos de los que se identificaron en Orihuela como "asesinos de los paseos" y "quemadores de santos" y sin mediar palabra alguna, se los llevaban a un descampado, generalmente a los alrededores del cementerio y allí les propinaban grandes palizas hasta que morían o medio morían, obligando despues al enterrador del cementerio a que los enterrasen vivos o muertos como estuvieran. Muchos de ellos se salvaron gracias a la valentía del enterrador que despues los sacaba de su tumba y los cuidaban hasta que estaban en condiciones de huir.

La Pistolera:

La llamo así, por no dar su nombre y apellidos y por el respeto que me merece su familia.

Acababa de llegar a Orihuela, procedente de las Misiones, el P.Francisco, Capuchinos y una excelente persona. Había venido a descansar pues se encontraba enfermo de cierta gravedad. Una noche, la Pistolera, junto a su cuadrilla de matadores del "paseo" fueron a buscarle a su casa, donde le encontraron, pues apenas si podía caminar debido a su enfermedad. "De allí lo sacaron a trompicones y arrastrando por las barbas" (lo cuento tal y como me lo contó un familiar suyo que omitiré) y lo montaron en un carro donde se lo llevaron a las tapias del cementerio de Orihuela. Yo le segui hasta allí llorando y desesperada por la impotencia. Cuando llegaron al cementerio, le quitaron toda la ropa y lo dejaron desnudo, despues aquella mujer sacó una navaja y le cortó el pene y los testículos y se los puso en la boca, dejando que se desangrase entre risotadas". ¡Magnífico!...el delito cometido: ser fraile.

Durante muchos años, he recogido atrocidades de un bando y de otro, de españoles al fin y al cabo y la única conclusión que puedo dar es de pena, de impotencia, de ver como fueron capaces de hacerse esto entre hermanos, entre vecinos de toda la vida y ahora, reclamamos la famosa "Memoria Historica", vamos a desenterrar de nuevo la ira, el recuerdo de los asesinatos, la incomprensión, la crueldad, la ignorancia...¿pero es que estamos ciegos?.¿no nos damos cuenta de que, en todo caso, la memoria historica es de todos y no solamente de un lado?...¿seguimos aún divididos?....

Es una pena. Antes cuando faltaba el pan y había problemas, nos encasquetaban toros y fútbol, hoy ante la tremenda crisis, nos enmierdan con la "Memoria Histórica". Anoche dijo Santiago Carrillo que "la crisis del 29 se solucionó con la segunda guerra mundial" y casi dejó en el aire una pregunta: ¿cómo se solucionará esta crisis?.

01-11-08

Uno de noviembre.

Nunca ha sido para mi un día más en la monotonía del calendario, ni tampoco lo he recibido con palmas y olivos, expresando mi agradecimiento hacia su textura grisácea y triste, como corresponde a su esencia más remota. Es el otoño aquello que entra por mis ojos, un otoño tardío pero que me resisto a perder de mis sensaciones.

Uno de noviembre, día de Todos Los Santos.

El aire huele a crisantemos recién cortados en las orillas de los azarbes y a guarnición verde de plantas de no se que condición ni origen que le acompañan en un voluptuoso ramo. Y el otoño se pringa bien temprano con ese grito mañanero que se escucha tras los cristales al descorrer el visillo: ¡¡arrope y calabazate!!.......

Cuando llega este día, hay una esencia especial en el ambiente, un “memento homo” que no puedes apartar de tu condición de hombre y al mismo tiempo, un recordatorio de todas las memorias del olor que han sido acompañantes y viajeros de tu paso por la vida.

Es como llegar al punto y final y volver a empezar de nuevo. Coger el uno entre tus manos y hacerlo trizas apretando fuertemente tus recuerdos, aquellos que dejaste tras de ti, pero que siempre te acompañan en tu viaje.

Es uno de noviembre, cuando los pájaros callan el silencio del día y se quedan adormecidos en sus ramas, frente a aquellos otros silencios.

Al caer la tarde, un sol rojizo de frenéticos vientos dominados, parece ser el escenario perfecto de las sombras. Las cruces de piedra son los convidados del infinito, el eco del vocero del arrope y ese telón que se pierde en el escenario más incomprensible de todo el universo.

Uno de noviembre, Día de Todos Los Santos, cuando, al menos, soñamos por un instante con esos lejanos recuerdos.

3 de octubre de 2008

Para mí, la profesión de zapatero, es de las más interesantes y extraordinarias que conozco, ya que en ella se conjuntan la destreza, el conocimiento profundo de la materia y el buen gusto para diseñar y acabar dentro de lo cánones exigidos por la sociedad de consumo.

Pero no quiero hablar de la profesión ni del oficio, en este primer viernes del mes de octubre, al que despertamos con las consabidas amenazas de la subida de las hipotecas, los cierres continuados de empresas y por ende, la fantasmagórica amenaza del paro, que señala cada vez más, índices de escándalo nacional.

La TV, que no tiene otra cosa inteligente que darnos más que disparatadas y macabras  historias de hospitales, cuentos de comisarios aburridos de la vida y otras chorradas como los grandes hermanos y sin tetas y a lo loco, aprovecha los momentos que vivimos, para ofrecernos y relajarnos de todo lo anterior, con desgarradores viajes en pateras, aprehensiones de droga a los pobrecitos traficantes y camellos y sobre todo, la relación, contabilizada a diario, de la violencia de género, entre otras lindezas.

Pero para más INRI, se nos recuerda con imágenes espeluznantes, como aquel señor mayor, que fue director de una gran empresa, o aquella otra señora, viuda de un alto cargo militar y otros muchos más, por el estilo, hacen diariamente su “compra” en los contenedores de basura, en los restos que tiran los supermercados. Y como otros muchos, que hace tan solo un año, vivían tranquilamente en sus casas con sus familias, están hoy malviviendo y mal durmiendo en las calles, en los portales y en el interior de coches abandonados., donde, sin lugar a dudas, morirán de inanición, si Dios no lo remedia.

Pero sí, Zapatero a tus zapatos y déjese de contar cuentos fantásticos a una población a la que usted engañó miserablemente con argumentos peligrosos, para llevarse sus votos. A una juventud que se le entregó, asustada por los fantasmas del pasado, cerrándoles los ojos del presente y del futuro; a un mundo de sujetos diferentes , al que se sabe que usted desprecia; y en general, a todos los españoles, que somos iguales ante la ley, aunque a usted le fastidie.

¿Por qué no dan ejemplo de solidaridad, tanto usted como tantos miles de ministros, senadores, consejeros, conselleres y conselleiros, con parte de sus multimillonarios sueldos, para frenar esta crisis?..¡Págueles con eso a los parados, a los que no trabajan, y no le quite dinero a las inversiones ¡....¡No caiga en la trampa de pan para hoy y hambre para mañana!...eso es tercermundista.

Usted, señor Zapatero, tiene el poder en sus manos. Apriete donde debe apretar y no consienta ser gobernante de un pueblo oprimido, hambriento y lleno de la indignidad que producen la miseria y la pobreza provocada.

18 de septiembre de 2008

Últimamente se habla mucho de la poca actividad empresarial que hay en el ramo de la hostelería y de que los precios suben disparatadamente de forma tan rápida, que apenas si te da tiempo para asimilar uno, cuando viene el otro. Por otra parte, los jóvenes, asiduos al recurrido botellón, dicen que, con lo que les cuesta una miserable copa de garrafón, pasan toda la noche entre litronas y kalimochos que incitan la pota y desarrollan la libido, eso sí, a precio más asequible. Los guiskis, cubatas y brugales, sólo son para los privilegiados que no se cuentan entre los mileuristas.

Pero rompamos una lanza por los sufridos propietarios de bares y cafeterías, repasando una escena real como la vida misma:

El otro día entró en una cafetería céntrica de la ciudad, un individuo con cara de estreñimiento y poco gasto, llevando un periódico bajo el brazo. Decididamente tomó asiento en una de las mesas del local y después de acomodarse desplegó  el mencionado periódico y se dispuso a devorarlo desde la primera hasta la última página.

Poco después llegó el camarero: -¿Qué va a tomar señor?

-un cafelito- contestó con toda dignidad - ¡ah y un vasito de agua!

El camarero desapareció de allí con cara de pocos amigos, para volver más tarde con el café y el vasito de agua: - ¿la quiere fría, caliente o tibia?- preguntó el camarero.............¡natural!-se incomodó el cliente calentando  su respuesta.

Acababan de dar las ocho y media en el reloj de la plaza, cuando me marché de allí.

A media mañana, cuando ya habían transcurrido más de tres horas, me dirigía de nuevo al bar para tomar mi desayuno mañanero, por aquello de las cuatro comidas cortas.

Allí estaba el caballero del cafelito, plegando el periódico (supongo que leído y releído) y pagando al camarero: -¿Qué le debo joven?- uno con cincuenta- contestó el camarero. El hombre sacó dos euros, esperó al cambio que tomó y guardó con fruición y se marchó de allí mascullando algo así como: ¡cada día peor!..¡habrá que buscar otro sitio!......

Y luego dicen que hay botellón..........¡estos jóvenes!

5 de septiembre de 2008

Miren ustedes: con los años se aprende a desconfiar de muchas cosas y a saber valorar cada una de ellas en su justa medida. Las euforias de la juventud, bañadas con la adrenalina que producen el riesgo y la temeridad, dejan paso a la sensatez y a pensar nuestras decisiones, antes de dar el primer paso.
Pero a pesar de que todo esto no sean enseñanzas de libro ni de Universidad, sino del bagaje que acumulan las vivencias en nuestros quehaceres diarios, nos damos cuenta que seguimos estando en manos de una pandilla de irresponsables, personajillos descorazonados y aspirantes a salir a diario en la foto, aunque sean más feos que el esperpéntico “Po-sí”.
Esta semana hemos visto y oído noticias para todos los gustos: que el señor Aznar a embarazado a no se qué ministra del gobierno, que las cifras del paro no van mal del todo, que otra vez estamos a vueltas con la jodida memoria histórica y la gente va y desentierra a todos sus muertos que en paz ya descansan. En fin, parece ser que en España no hay nada importante que merezca ser atendido de verdad por quienes mandan en el cuartel. ¡Mira me alegro! pues ya estaba yo pensando en que si no hay trabajo para nadie...¿de qué vamos a vivir?...¿y los millones de inmigrantes que tenemos afincados?...y por otra parte están las hipotecas, que nos dejan a todos en la mismísima calle....¿habrá puentes y entradas suficientes para todos?...o ¿tendremos que vivir al aire libre?.
Lo dicho, con los años se hace uno más desconfiado y cuando el señor ZP sale a los medios con cara de calamar rebozado diciendo que aquí no pasa nada y después sale su ministra diciendo que lo jodido está por llegar y luego sale el de las barbas claras vomitando sobre el de las barbas a roales, todas esas tonterías de embarazos al descuido, y memorias de la historia, no son más que gilipolleces.
El otro día oyendo a ZP quité el sonido de mi caja tonta y les puedo prometer que me pareció escuchar aquello de: ¡Españoles.... España es una unidad de destino en lo universal.....! y ¡coño! apagué del todo el televisor justo a tiempo de que saliera el puñetero Duque, ese de la Cata, que es amigo del Gitano y del desequilibrado del Pertur.

1de Septiembre de 2008

Uno, que ya tiene sus años en esto del veraneo y del final de las vacaciones; uno que, como todo hijo de vecino, ha de volver a rellenar sus pilas para intentar coger movimiento y que no se le cale el pesado motor que arrastra y uno que, en definitiva, también se gripa de motores para abajo cuando ve que se aproxima la caída de la hoja, se levanta hoy con un humor de perros, por aquello del “Punto y final”. Y yo pregunto: ¿pero por qué se pone tanto empeño en dar carpetazo a lo vivido y hostigar nuestras conciencias con el trabajo que nos viene?... al fin y al cabo, el hombre no se hizo para el trabajo, si no al revés, fue el trabajo quien requirió de la necesidad del hombre. Además, seamos realistas y comprendamos la situación: hasta los propios ministros del Gobierno, han dado por terminadas sus vacaciones con anticipación, para intentar arreglar esta España que nos han dejado, que, efectivamente, no la conoce ni la madre que la parió. (¡Qué buen profeta era el señor Guerra!).

La verdad es que hay una gran diferencia entre el punto y final de antes y el de ahora; será porque la sintaxis, la ortografía y todas las reglas gramaticales se han quedado obsoletas (eso decía Don Camilo) y antes nos preocupábamos más de los madrugones, de volver a la oficina, de comenzar las clases.... y ahora la preocupación consiste en el como: ¿como pagaremos la hipoteca?.. ¿cómo llegaremos a mitad de mes, al menos?..¿cómo sobreviviré? Y en el cuando: ¿cuándo me dejarán en la calle?..¿cuándo podré cobrar el paro?..¿cuándo podré vivir con dignidad?.....

Mientras tanto, echamos una mirada a los consejeros y predicadores que nos rodean y vemos con estupor que los pobrecitos Bancos y Cajas de Ahorro (amos del mundo) presentan cada año sus multimillonarios beneficios sobre la crisis del ladrillo y otras crisis, que no la del Gallo de Sijé. Vemos también como los señores Ministros, Padres de la Patria, se suben los sueldos y prebendas para toda la eternidad y con ellos, al chupe, los señores Directores Generales, Vicemangoneros y otros figurantes que no dan un palo al agua ni lo han dado en toda su vida. Y así, corten ustedes por donde quieran. El resto es populacho que no merecemos ni tan siquiera una pequeña ayuda para comprar un miserable ladrillo, porque aquí, hasta morirse cuesta un guevo.

Así que, uno que ya está harto de tanta carroña, se niega ha hacer punto y final, simplemente lo fingiré y haré un punto y seguido.

21 -08-08

Distinguida señora o señorita:

Sólo sé de Vd que se firma “Clara G” y que detrás de tan bonito nombre, hay un adjetivo que utiliza de forma descuidada y ambigua, como lo haría con su automóvil, un conductor británico por cualquiera de las calles de Madrid, por ejemplo.

¿Sabe usted realmente lo que significa “Patético”? .....Pues verá, sin andarnos con excesivas elucubraciones (que podría hacerse) y echando un rápido vistazo al Diccionario de la Lengua , el término Patético tiene dos acepciones principales, a saber: -Que produce o manifiesta de una manera muy viva los sentimientos, sobre todo de dolor, tristeza o melancolía- y también: -Grotesco, que produce vergüenza ajena o pena-

Personalmente, me gustaría quedarme con la primera, ya que con su inapreciable intuición femenina, ha sabido captar el mensaje que pretendo dar en mi libro “Armengola”, aunque sólo sea un anticipo de mi obra completa y además, no me atrevo a negar que en todo cuanto escribo, hay ese sentimiento de dolor que Vd. me descubre, ese trazo de tristeza o melancolía que Vd me adivina y que además, quiero hacerlo de la mejor manera posible describiendo vivamente cuanto llevo en mi interior. Lo contrario sería un fraude al lector y un engaño. Usted ha sabido apreciar que Orihuela me duele en las entrañas, que siento día a día sus cosas y que desde hace mucho tiempo, hago también mía aquella frase de nuestro Miguel: “...tu pueblo y el mío”  desde el ansiado patetismo que me une a sus querencias.

Si esa ha sido su intención, gracias por tan amorosa entrega, pues nadie hasta ahora, salvando ciertas distancias, me había conceptuado así. Pero si su propósito ha sido llamarme “Grotesco” y además le produzco vergüenza ajena o pena, lo siento, pues no es esa mi voluntad. Sepa usted querida señora o señorita, que grotesco quiere decir: ridículo, extravagante y de mal gusto. No creo que haya en usted ni la más mínima traza de insultarme de esa forma tan gratuita y tan impropia de una dama, aunque ya sabe usted que la famosilla “Tamara” utiliza mucho el término de patético, escupiendo su propia ridiculez y manifestando su conocida extravagancia con tan grotesco mal gusto.

Mi querida señora o señorita, en esto de los pseudónimos existe el peligro del desconocimiento y aunque yo me quedo con la primera definición y por ello le estoy eternamente agradecido, no puedo remediar ese molesto arañazo que se entremezcla con tan bonita fantasía y con tan buen sabor de oriolano.

De todas formas, un afectuoso y cariñoso sentimiento de dolor......

22-12-2007

Estamos de acuerdo señor ministro, así nos ahorraremos de males mayores.

Ha logrado usted convencernos, pues algo de eso ya nos estábamos recelando, por aquello de que cuando se avecinan grandes males: toros y fútbol, que a la gente hay que distraerla y formarla en las dos asignaturas fundamentales de la vida. Lo demás son gaitas desafinadas que sólo pretenden desestabilizar el magnífico sistema implantado: la construcción por los suelos, no se venden pisos, las empresas se asfixian, el IPC se dispara y al final, quienes salen ganando son los de siempre, sus amiguitos de partida y café, los intocables y caritativos Bancos.

Pero hay mucho más, ya que, al parecer, los males que se avecinan son tan grandes y llevan un trasfondo tan negro, que nos están volviendo a educar en el aula popular por excelencia ( la TV) con los “Grandes Hermanos”, “Las Beas”, “Los Diarios de Patricia” etc.... además de sacarnos los colores con el “Cámera Café” y las “Escenas de Matrimonios”. Después de todo esto, ya no nos queda tiempo ni para darnos cuenta de lo que hemos comido o cenado, todo sea por la cultura y la prosperidad del pueblo.

Hay que comer conejo, ¡si señor! , sin distingos. Lo mismo da que sean de monte o de campo, de huerta o de granja, el caso es que sean conejos: blancos, negros, albinos, leonados, mariposas (que también las hay como en la tele) ya que el color no importa. Lo que vale es el sabor y cocínelos como quiera. El conejo es una carne muy sufrida y si no que se lo pregunten a la popular televisiva “Aída”, que lo lleva siempre al fresco y soporta todo tipo de climas.

Buena idea señor ministro. Acaba usted de dar  la solución a todos los problemas de España, aunque yo creo que tendría que haber explicado la clase de conejo que se ha de consumir, por aquello de que habrá quienes se dediquen a montar nuevas granjas de cunicultura y quienes hayan entendido que hay que poner más “Puticlubs” en las carreteras y quitar de las calles a tanto conejo despellejado como hay en la actualidad.

Ya lo saben: ¡arriba el conejo!...¡viva nuestro salvador! Y a ver si cuando entremos en un Banco con cara de gilipollas, con los bolsillos más vacíos que el río Segura, para implorar un prestamillo, nos colocan un buen letrero que nos alegre la vista y que diga algo así como: “Ponga usted un conejo en su vida”.....

19-12-2007

Tocar discretamente con la punta de los dedos el ala derecha del sombrero, y hacer una ligera reverencia, con la leve inclinación respetuosa de cabeza, era maniobra frecuente en el saludo masculino hacia las señoras y señoritas.

A decir verdad, los tiempos y la época dorada del romanticismo, requerían tal amaneramiento en las formas de conducta y en la urbanidad diaria del manual del caballero.

La actualidad es muy diferente y se ha pasado de una extremada cortesía al más brutal y escatológico comportamiento que jamás hubieran imaginado nuestros abuelos.

La mujer, la compañera de tus días y sobretodo, noches, se ha convertido por obra y gracia de una evolución casi galáctica, en algo que dista mucho del ser femenino que otrora conociéramos.

La mujer, amada, deseada, respetada y jamás ignorada, como algunos se empeñan en calificar, dejó de ser ese sueño filtrado para convertirse en algo cotidiano, la mayoría de las veces vulgar y otras, quizás demasiadas, objeto de la brutalidad.

Antes, el menosprecio hacia la mujer, sólo se daba en aquellas clases barriobajeras, donde la educación brillaba por su ausencia. Ahora, hasta las clases más poderosas y supuestamente más cultas, hostigan y descargan su fuerza sobre la debilidad de estos angelicales seres, esposas, madres, personas......

Arranquemos en las escuelas, colegios, institutos y hagamos una pequeña visualización en los patios de recreo: el trato de los niños hacia las niñas, es desconsiderado, sin contemplaciones de sexo, utilizando la mayoría de las veces, un lenguaje vulgar y lleno de improperios y lo triste es que las niñas lo aceptan y hasta lo devuelven en los mismos o peores términos. Aquí es donde comienzan a no saber utilizar ese ángel que llevan dentro y aprenden la barbarie feminista, dejando de lado la feminidad, o bien, confunden una cosa con la otra.

Yo creo que todo esto, como siempre, ha llevado al Gobierno Socialista a recomendar que comamos “carne de conejo”, lo malo es que no ha dicho de qué clase.

Ya es lo que faltaba. 

13-04-08

Los domingos, por aquello de la inercia diaria, suelo levantarme temprano, a la misma hora que un martes o miércoles cualquiera de estas semanas, que se atropellan en los calendarios, con más prisas que pausas.

Pero los domingos es distinto. Hay algo en el aire que se respira y hasta se corta imprudentemente, con cierta desvergüenza, diría yo. Es el silencio.

Los pájaros, acuden cada mañana, nada más salir el sol, para recoger las posibles migas de pan y algún gusano de las macetas de mi terraza. Pero los domingos, no se acercan hasta que el astro rey está bien alto y son algo más de las nueve.

El tumulto mañanero de cada día, desaparece de nuestras calles, para convertirse en acelerones circunstanciales de algún dominguero arrebatado por las ganas de sacar su buga para darle caña.

Da gusto pensar como un poco de silencio, supone el respiro que todos necesitamos para poder soportar la estrepitosa cadena que arrastra el tiempo. Lo malo del asunto es que, si este silencio se prolongase demasiado, llegaríamos a coger el gusto que provoca y después nos vestiríamos de indiferencia cayendo en un hastío indeseable de funestas consecuencias.

¿Y de lo nuestro qué?-preguntaría el asiduo solicitador de curro al amigo del conocido del pariente del politiquillo de turno- ¿Se sabe algo de lo mío? – volvería a insistir ante el silencio del amigo del conocido.

¡Nada de nada!-respondería dándoselas de importante el interlocutor arrimao- ahora están de consultas y preguntados, y ya se sabe que las cosas de palacio.......

Mientras tanto, seguirá el silencio llamando a nuestras mañanas, cada vez un poquito más tarde, hasta que ya, la costumbre, se convierta en el más frustrante de los olvidos.

Hoy es domingo y cuando termino de escribir estas páginas, después de hojear el periódico, los pájaros siguen sin acudir a mi terraza y el silencio lo encuentro más prolongado que otras veces, así que seguiré el ejemplo del Obispo  Don José García Goldaraz que paseando por delante de unos obreros que se habían quedado dormidos y viendo como su acompañante les llamaba increpándoles para que se levantasen, le cogió del brazo y le hizo guardar silencio diciéndole: ¡¡calla hombre calla, déjales que duerman porque malo será cuando ellos despierten!!.

Hace unos días aparecía en la prensa que Orihuela tenía ya más de un cuarenta por ciento de población, que no eran de aquí, lo que nos hace suponer que, de los aproximadamente setenta mil habitantes censados en todo el término, sólo cuarenta y dos mil pertenecen a la tierra del Oriol y la Armengola.

Yo, si ustedes me lo permiten, replegaré las velas de la incredulidad, cerraré las puertas del conocimiento y me dejaré llevar dulce y suavemente por la estupidez.

La crisis, esa criatura de Belfegor que muy pocos ponen en duda, se está encargando de justificar toda una serie de desmanes, atropellos y jugadas de ingeniería financiera que oculta, con todas las de la ley, el engorde de las cuentas de beneficios de los amos del mundo. Mientras tanto, ciudades como la nuestra, definidas a lo largo de la historia como vergel de las Fiestas, emporio de la actividad social y comercial y clásico exponente de la cultura en toda su diversidad, se convierten de la noche a la mañana en cementerios de negocios y dormitorios forzados de almas neutras. ¡Qué lástima señores!....

La lista de las fiestas que desaparecen cada año, aumenta. Ahora le ha tocado definitivamente a la Feria de Agosto, aunque se hable de un traslado. Dentro de poco, desaparecerá San Antón, como desapareció San Isidro y estamos seguros que, de seguir así, ante las quejas lacrimosas de media docena de vecinos afectados y pobrecitos sufridores, veremos desaparecer la de Moros y Cristianos. ¿Qué nos quedará después?....un buen puñado de magníficos ciudadanos, excelentes vecinos, amantes de sus tradiciones y defensores de no se qué patria chica, que entrarán a Orihuela para roncar sus pesadillas, mientras que desarrollan, con sus aportaciones y su presencia, a otras ciudades vecinas que sólo intentan copiar su destino.

Tenemos lo que nos merecemos.

Solo un ruego: Hagamos una colecta para que todos esos sufridores puedan marcharse fuera de Orihuela, cuando nos dejen celebrar alguna Fiesta, sin mala fe. Por aquello de los garbanzos y el cocido.